Verbo Feminino

Orgulho iraquiano

2009-01-29T18:50:00.000-02:00

AFP PHOTO/MAHMUD SALEH

O mundo inteiro riu frente às emissoras de TV, as imagens bateram recordes de acesso no You Tube, piadas, charges e cartoons se multiplicaram aos montes, joguinhos entupiram as caixas de correio nos quatro continentes. A cena do jornalista mandando os sapatos em Bush no ano passado sintetizou mais do que ódio, simbolizou o orgulho do povo iraquiano. O jornalista Muntazer al-Zaidi virou herói, mesmo vendo o sol nascer quadrado. E uma gigantesca escultura de bronze acaba de ser erguida em homenagem a ele em Tikrit, terra natal de Hussein - o Saddam, não o Barak - para perpetuar o gesto de desagravo e homenagear o herói preso. A peça, de gosto duvidoso, inclui um arbusto de rosas e um poema - e foi instalada numa fundação iraquiana que cuida de crianças órfãs, de famílias dizimadas pela violência que assola o país há mais de 5 anos.

Uma questão de audiência

2009-01-28T15:22:00.001-02:00

Nas reuniões de pauta do programa semanal, o coordenador de produção costumava levar para a cabeceira da mesa um macaquinho de pelúcia, comprado no camelô, que agitava os bracinhos e gritava um engraçado oh, no!, a cada vez que levava um murro na cabeça – e levava muitos! Toda reunião de pauta descamba para conversas paralelas, piadinhas, fofocas da central de boatos da empresa e comentários sobre futebol, mas o macaquinho não levava cocos na cabeça para fazer a turma se concentrar – o coordenador deixava a conversa fluir solta, sabia que a inspiração surge assim mesmo, de conversas sobre assuntos aparentemente desconexos com o tema principal. O macaco gritava oh, no! quando o coordenador queria lembrar à turma que “idéia não é pauta!”. Ouvia-se a frase oh, no! Idéia não é pauta! dezenas de vezes a cada reunião. Sim, porque em televisão as pautas das matérias exigem bons personagens, dados confiáveis e, sobretudo, um perfeito cálculo do tempo necessário para marcações, deslocamentos, captação de imagens, redação final, edição e pós-produção. Como em toda linha de produção, é preciso compreender em detalhes a relação custo x benefício de cada matéria e, nessa conta, entra também outro fator, que é mensurável apenas após a exibição do produto: a audiência. Um cálculo complexo que leva em conta os movimentos da concorrência, as macro tendências comportamentais e todo tipo de influência externa – da crise mundial aos temas mais recorrentes nas últimas conversas de botequim – e talvez por isso os bons pauteiros sejam beberrões de primeira. Nos modestos bloguinhos não é diferente: se o objetivo for a audiência é preciso, além da atualização permanente, ser tiquinho mais científico na escolha das pautas. De minha parte declaro que não acredito ser possível ganhar fama ou dinheiro nesse ramo, minhas motivações são bem mais modestas – e talvez mais egoístas – escrevo para exercitar um pouco os dedos e para dialogar com gente interessante, taí a Cora para provar que o espaço dos comments pode ser bem mais inteligente. Mas não consigo, por dever de ofício, deixar de notar os movimentos da audiência neste pequeno universo da confraria. Marcos Rocha, por exemplo, mantém um excelente blog em que exercita os princípios do bom jornalismo, leia-se pesquisa séria, informação de qualidade, texto eficiente e furos na concorrência. O contador prova que o PG é muito frequentado, mas pouquíssimos se arriscam nos comentários – confesso que eu mesma passo muito por lá, mas nem sempre me animo a contribuir. Não cabe aqui analisar o porquê, cheguei ao ponto, nesse texto, de esclarecer a que veio a pauta do Verbo de hoje: a constatação óbvia de que a quantidade de pelos pubianos numa mulher continua tema imbatível – se o assunto é audiência! Aqui no Verbo, no Mulheres Imperfeitas e, sobretudo, no RM no Verbo, sobraram conversas divertidíssimas que provam, no mínimo, ser os fóruns de discussão na web bem mais interessantes do que as simples enquetes. Note-se que, nesse caso específico, falamos de audiência segmentada e qualificada – um filé, ainda que mignon, no mercado publicitário, tivéssemos nós o Adsense. Pelo exposto, o Verbo decidiu reativar as pesquisas sobre o comportamento de homens e mulheres – sem o menor método científico, como sempre, mas nem por isso com menos valor. Deixo para o fórum a escolha do tema...

Um luxo!

2009-01-26T19:04:00.002-02:00

Vinte e cinco anos atrás, só havia duas pousadas: os ricos ficavam no Solar da Ponte e seu chá das cinco e os pobres na modestíssima Pensão do Laurito, na linda rua Direita. Pra comer, apenas um restaurante decente, o Padre Toledo, com espera de 3 horas por um frango ao molho pardo, mas valia a pena. Pequena e mais plana, a cidade era meio ofuscada pela fama do casario de Ouro Preto e, por isso mesmo, preservava o charme da vida que anda devagar. De lá pra cá foram centenas de idas e vindas e a cada vez encontrei uma nova pousada, um novo restaurante, uma nova lojinha, ainda que todas com as mesmas cópias artesanais. Felizmente Bichinho está logo ali, com a genialidade de Toti e sua Oficina de Agosto – e a cada nova visita, encontro (e compro) uma nova e belíssima surpresa. A cidade cresceu em torno do arraial de Santo Antônio da Ponta do Morro, mais tarde Vila de São José Del Rey – ao ladinho da São João do mesmo rei. Desde o começo do século XX tem nome bem menos poético, mas que homenageia o filho mais ilustre – e mais esquartejado – das terras mineiras: Tiradentes. Hoje a pequena Tiradentes já rivaliza com Ouro Preto em turistas ilustres e dá um verdadeiro banho em matéria de comodidades, como pousadas confortáveis, lojas sofisticadas e culinária de primeiro mundo. Cheguei de lá ainda agorinha, já estou com saudades! Fugi, claro, dos passeios pelas ruas apinhadas de lojinhas, pois a época é ingrata, corre a Mostra de Cinema – note-se que é mostra, não festival, ou seja: um desses eventos que não oferecem novidade alguma, mas atraem os turistas e entopem as ruas de jovens com latinha de cerveja. Preferi ficar em casa mesmo, fui hóspede em local privilegiadíssimo, bem em frente à Serra de São José, o casario e as igrejas desenhados aqui embaixo, silêncio de sapos e grilos. E fiquei imaginando meus amigos loucos e agitados da blogosfera naquele cenário idílico, sempre quis usar essa palavra, em bate-papo regado a vinho. Isso sim que é luxo, quem sabe um dia...

Sua opinião é importante para nós!

2009-01-25T21:05:00.003-02:00

O tema vira e mexe, volta. Muita gente já riu, aqui mesmo no Verbo, da descrição que uma amiga fez da tortura que é a depilação à brasileira. Pasmem, tem homem encarando a cera quente também, e não apenas nas costas e no peito, mas até nas partes pudentas – homem modelo Tony Ramos não dá, mas de homem com pintassilgo depilado também tô fora, já basta ver o badalo balouçante dependurado, coisa meio exdrúxula, se analisarmos friamente, imaginem o bichinho assim desnudo, sem nem um tiquinho de relva...
Dias desses voltei ao tema, lá no Mulheres Imperfeitas, mas pra falar da Madonna em pose Origem do Mundo, a foto vale milhares de dólares porque retrata, mais do que a dita cabeluda da maior pop star do século XX, uma época que marcou nossas vidas. Sim, era assim cabeluda que elas se apresentavam – e não lembro de homem reclamando, pelo contrário. Mr.Almost, parece, é das novas gerações, não leva gosto na degustação à antiga.

Erre-eme, que não perde tempo, está até promovendo uma enquete, quer saber o que pensam homens e mulheres deste novo milênio. Pôs lá 5 opções na listinha, não se sabe se “ao natural” é muito ou pouco mais do que “cabeluda”, nem fica claro o que vem a ser uma depilada “na medida”, não há ilustrações. Não importa, Erre-eme e o Verbo querem saber, sua opinião é muito importante para nós...

Meu amigo japa

2009-01-22T17:18:00.002-02:00

É uma vez um japonês, modelo bem brasileiro: amoroso, aberto, aceso, aéreo, agitado, alegre, altruísta, alegre, analítico, anedotista, aplicado, atacado, amigo– só pra ficar na letra “A”. Hipertenso, meio deprê, mas com uma verve humorística de dar inveja. O japa vai descansar uns dias, à espera de que Obama dê um jeito na crise mundial, há de ser rápido! De minha parte aguardo umas visitas, ainda que breves, nem que apenas para desopilar o fígado. Grande beijo, amigo.

Tarefa simples

2009-01-20T17:30:00.000-02:00

Bem, quem não viu, visse! - a começar pelo laço chiquérrimo e imenso de Aretha Franklin. Daqui pra frente está fácil: até a próxima sexta, retirar as tropas do Iraque. Até o carnaval, garantir a paz na faixa de Gaza e resolver pequenas questiúnculas no Afeganistão e no Sudão, entre outros. Antes da Semana Santa, dá para acabar com a crise financeira mundial, consertar a previdência e o sistema de saúde e impulsionar as ciências. Até julho, Independence Day, os mexicanos estarão atravessando a fronteira na base da dança do siri, a prisão de Guantánamo já terá virado um memorial e o mundo estará praticando metas mais sérias do que as do tratado de Kioto, faz favor. Estou até pensando em mandar uma cartinha, Barak Obama, Washington DC, minhas demandas são incomparavelmente mais modestas...

Vou descansar!

2009-01-12T18:14:00.001-02:00

Tem fim de semana em que aparece tanto evento, em que bebemos e comemos tanto, em que dormimos tão pouco, que a segunda-feira chega pra gente descansar... Você nunca teve uma sensação assim? Pois meu “período de férias”, que nem “período legal” era – apenas alguns dias que eu tinha de “saldo”, isso é, dias que me foram roubados do período legal pela empresa, toda empresa considera esta história de 30 dias um luxo, dá pra descansar em 20, claro, e ninguém tem dinheiro pra viajar um mês inteiro mesmo, os outros 10 dias você tira “quando der” – foi um período de caos, com muitos e variados problemas de ordem diversa, não vale a pena relatar aqui, este não é o espaço. Fato é que voltei hoje ao batente, determinada ao merecido descanso, a caixa de mail tinha 4733 mensagens não lidas, mas nem isso tirou meu humor, quando você encontra 134 páginas de mensagens negritinhas e a informação no rodapé de que há 4815 itens, 4733 não lido(s), é facílimo: basta marcar tudo e deletar, sem nem saber do que se trata. O que for realmente importante vai reaparecer na sua caixa em breve e você sempre poderá responder: “não vi, estava de férias, do que se trata?”. Hoje pude ler 3 jornais, todos parecidos, o primeiro a gente lê atentamente, no segundo nos interessam apenas as diferenças em relação ao primeiro, do terceiro pulamos as manchetes principais, já decoramos tudo. Li também uma revista inteirinha e ainda folheei outras 3, nessas fiquei apenas nas bobagens, coisa bem mais útil nos dias que correm. Os problemas do dia-a-dia eram problemas do dia-a-dia mesmo, nenhum esforço especial ou dor-de-cabeça para tomar decisões complicadíssimas e os problemas sérios ficam sem decisão alguma, porque se 30 dias de férias para os empregados é um luxo, para os diretores a quem cabe decidir as paradas sérias não é, estão todos em merecidas férias de 30 dias, no meio do ano tem um pouco mais, adiam-se portanto os problemas realmente sérios, podemos concluir que não eram urgentes, não cabe dor-de-cabeça. Posso descansar um pouco, ufa!

BOAS FESTAS!

2008-12-24T11:10:00.000-02:00

Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano, foi um indivíduo genial.

Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no
limite da exaustão.

Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e
entregar os pontos.

Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra
vez, com outro número e outra vontade de acreditar que daqui pra diante vai ser diferente

Carlos Drummond de Andrade

A educação manda bater na porta de cada um de vocês pra desejar um 2009 bem melhor do que 2008 e bem pior do que 2010. Mas creio que não terei tempo, sorry. Entro de férias em exatas duas horas e volto apenas no meio de janeiro. Não levo celular, nem computador, não lerei jornais ou revistas, não assistirei a TV. Voltarei bem menos burra, espero. Grande beijo a todos!

Coisas do coração

2008-12-19T15:29:00.000-02:00

Ecodopper de carótidas e vertebrais. Cintilografia de Perfusão Miocárdia. Ultrassom Abdominal Total. Nomes chiques, né? São exames que começo a fazer hoje, alguns demoram horas. Se eu não passar por aqui e pela aí nos próximos dias, é porque estarei meio ocupada.rs

Madonna like a virgin, eu não!

2008-12-15T16:54:00.006-02:00

Tá lá a Madonna, do alto dos seus 50 anos, cheia de fôlego, pulando quase like a virgin, de tão adolescente. Eu estou quase chegando lá – lá na idade, bom frizar! – e me peguei pensando a imensa lista que separa este ser latino-americano que vos fala daquele star blond primeiro mundo que encanta várias gerações. Afora, claro, a questão óbvia de ela conseguir lotar o Maracanã e na minha porta não ter nem dois na fila. E para além do fato evidente de ser ela mais magra, ter os cabelos cacheados e louros, ainda que pintados, a pele branca de ariana e uma forma física espetacular. Pensei é em como Madonna parece cada vez mais jovem, mais imatura e cheia de manias adolescentes – dizem as más línguas que a moça exigiu até a troca das privadas, de redondas para quadradas, nas suítes que ocupa com a família no Copacabana Palace, será? Alguns dirão que Madonna pode tudo, isso sem dúvida é verdade, mas haveria um milhão de coisas a exigir antes de pensar no formato da cadeirinha que vai mandar meus dejetos para o mar. Nas fotos que vi, Madonna vai começando a se parecer com uma máscara de si mesma, algo como um gnomo envelhecido. E vai se transformando no símbolo de como as mulheres (não) querem envelhecer. É como se as mulheres, se encontrassem enfim a lâmpada de Aladim, tivessem um único desejo: aparentar 20 anos. O gênio, não sendo Deus, apenas gênio, e não podendo cancelar a lei maior da natureza, oferece alguns disfarces. E, eureka, concebe a mágica de fazê-las acreditar que os artifícios param, realmente, o tempo. Mas, já dizia o mestre morto precocemente, “o tempo não pára”. Reside aí, afinal, uma diferença – essa sim fundamental! – entre esta humilde escrevinhadora e a nada modesta pop star: o tempo está cravado em mim. Nas pequenas manchas da pele do meu rosto, nos seios que fazem uma curva, sem desafiar a gravidade qual bolas de borracha, na pequena barriguinha que não é uma tábua, muito menos um tanquinho, felizmente alguns acham sexy, nos cabelos que são prata, fios negros como os de índio, fios brancos como a neve. Está gravada no meu corpo a minha história: meus partos e meus filhos, meu sexo, minhas angústias e minhas alegrias, minhas vitórias, meus fracassos e algumas cicatrizes. Estão lá, também, alguma sabedoria, uma certa paciência, muita tolerância, mais serenidade, algum conforto e outros itens que não são de série e que são impossíveis aos 20 anos. Não, definitivamente não me pareço uma virgem! Hoje me olhei bem no espelho e me achei tão bonita...

Não Dois

2008-12-12T19:01:00.002-02:00

Em breve teremos mais blogueiros que leitores de blogues...

O número de blogs ninguém consegue precisar, são milhares criados a cada minuto. A grande imprensa está atenta ao fenômeno, claro. Recentemente matérias em Veja, Bussiness Week e New York Times destacam o poder de comunicação dos blogs. Fundamentalmente, o poder consiste em permitir que qualquer pessoa expresse seu conhecimento e opiniões para qualquer um que se disponha a ouvir. Cada criador com seu próprio veículo de mídia, que pode conter texto, fotos, áudio e mesmo vídeo. Atentas à influência dos blogs em pequenos e grandes círculos, as empresas criam os chamados Flogs, falsos blogs criados pelos departamentos de marketing para lançar um produto - ou uma moda.

Nesse mar de cauda longa, sobra um festival de besteiras, daria para alimentar um Febeablog - Festival de Besteiras que Assola a Blogosfera. Mas, vez por outra, nos deparamos com conteúdos interessantes, ou pessoas simpáticas, ou com boas risadas, ou com serviços úteis. Nessa última categoria está o blog do Gustavo Gitti, que promove uma conversa fácil e necessária sobre relacionamentos. Vale a pena dar uma olhada. http://nao2nao1.com.br/

Os jornalistas estão matando o jornalismo!

2008-12-11T15:37:00.002-02:00

Pra quem não sabe, o Geneton é jornalista há mais de 30 anos, mas não é exatamente um “velho” jornalista, anda na casa dos 50. Tem carreira consolidada em televisão, já foi de tudo na Rede Globo, Jornal Nacional, Jornal da Globo, Fantástico, mas adora mesmo é fazer reportagem. Como bom jornalista que é, é também escritor dos bons, com vários livros publicados, entre eles Nitroglicerina Pura e Dossiê Drummond, a última entrevista do poeta.

O texto a seguir é um trecho de excelente relato que está no blog do moço – e reproduz com exatidão o que todos nós sentimos, em relação ao atual jornalismo impresso. Dedico ao Marcos Rocha, esse também “das antigas”, e que sabe bem o que é esta angústia:

***

De tudo o que estava nos títulos da primeira página do jornal, só uma informação era "novidade" para mim: "Brasil será o único país do mundo que não eliminou hanseníase". Conclusão: o jornal estava me oferecendo pouco, muito pouco, pouquíssimo.

*
Tenho certeza absoluta de que milhares de leitores, quando abrem os jornais de manhã, são invadidos pela mesmíssimo sentimento: em nome de São Gutemberg, para quem estes jornalistas acham que estão escrevendo ? Em que planeta os editores de primeira página vivem ? Por acaso eles pensam que os leitores são marcianos recém-desembarcados no planeta? Ninguém avisou a esses jornalistas que a TV e os milhões de sites de notícias já divulgaram, desde a véspera, as mesmíssimas informações que eles agora repetem feito papagaios no nobilíssimo espaço da primeira página ?
*

Os autores dessas obras-primas ( primeiras páginas que não trazem uma única novidade para o leitor médio!) são, com certeza, jornalistas que temem pelo futuro do jornal impresso. É triste dizer, mas eles estão cobertos de razão: feitos desse jeito, os jornais impressos estão, sim, caminhando celeremente para o mausoléu. Não resistirão. Os coveiros da imprensa estão trabalhando freneticamente: são aqueles profissionais que aplicam cem por cento de suas energias para conceber produtos burocráticos, óbvios, chatos, soporíferos e repetitivos.

*
Em suma: os jornalistas estão matando o jornalismo.

***

Quer ler TUDO?

Árvore de Natal

2008-12-10T14:51:00.000-02:00

Na minha infância a árvore de Natal era um galho de pinheiro mesmo, eu ficava irritadíssima com a ponta que insistia em tombar para um dos lados. Os enfeites eram bolas de vidro, iam perdendo o brilho ano a ano, e a cada Natal pelo menos uma delas se espatifava no chão, cansei de cortar os dedos com os minúsculos caquinhos. O tempo foi passando e surgiram novas possibilidades, me lembro de um ano em que fiquei encantada com um longo fio de neve que circulava a árvore, feito por nós mesmos, com barbante e pipoca, uma diversão passar a agulha em cada floquinho! Depois vieram as árvores de plástico, primeiro as magrinhas e com poucos galhos, depois as mais repolhudas, uma delas tinha quase a minha altura! Minha avó nos estimulava a criar enfeites diferentes, laços, presentinhos feitos de caixinhas de fósforo forradas de chitão ou papel brilhante, copinhos de plástico com cara de papai noel e suas barbas de algodão. As árvores da minha infância eram sem dúvida mais pobres, mas participávamos com alegria da montagem e achávamos tudo brilhante e multicolorido. Hoje a árvore plástica tem quase dois metros, os enfeites são um mimo made in China, luzes piscam em 10 ritmos diferentes. Se eu acho a de hoje mais bonita? Certamente. E isso porque a vejo nos olhos do pequeno, que brilham a cada novo enfeite dependurado, a árvore alta ganha uma saia de penduricalhos na altura das mãozinhas.

Mas a árvore de Natal lá de casa é tão pobrezinha e tosca quanto a da minha infância, se comparada ao que pode a nossa vã tecnologia...

Tapete high-tech gera energia para iluminar árvore de Natal

Os pedestres de Shibuya, no centro de Tóquio, podem ajudar a iluminar uma árvore de Natal montada na região. Isso porque uma espécie de tapete, disponibilizado na calçada, gera energia quando as pessoas pisam nele, funcionando como uma fonte de energia sustentável para a iluminação do enfeite natalino.

Atribuído a Wood Allen

2008-12-09T18:38:00.001-02:00

Na minha próxima vida quero vivê-la de trás pra frente. Começar morto para despachar logo esse assunto. Depois acordar num lar de idosos e ir-me sentindo melhor a cada dia que passa. Ser expulso porque estou demasiado saudável, ir receber a aposentadoria e começar a trabalhar, recebendo logo um relógio de ouro no primeiro dia. Trabalhar por 40 anos, cada vez mais desenvolto e saudável até ser jovem o suficiente para entrar na faculdade, embebedar-me diariamente e ser bastante promíscuo, e depois estar pronto para o secundário e para o primário, antes de virar criança e só brincar, sem responsabilidades. Aí viro um bebê inocente até nascer. Por fim, passo 9 meses flutuando num spa de luxo com aquecimento central, serviço de quarto a disposição e espaço maior dia a dia, e depois - Voilà! - desapareço num orgasmo.

by Wood Allen

ESTRESSE! (2)

2008-12-08T11:41:00.005-02:00

O dia está lindo, por estas bandas a chuva não despencou de todo, é verdade que às vezes nubla, noutras pinga, mas no geral é calor, muito azul no céu, nuvens branquinhas e o ar limpinho que é uma beleza.

Hoje é feriado, nem sei dizer porcausdiquê, fato é que o pequeno brinca no quintal, debaixo da imensa queresmeira forrada de orquídeas, duas estão floridas que até dói os olhos. Frida, nossa labradora, lembra uma morsa gorda vigiando o menino, deitada sob o limoeiro.

Os outros estão na varanda, com caneca de café fumegante, queijo branquinho sendo fatiado aos poucos. Em uma hora, ou menos, começarão a ser abertas as cervejas, há um lombinho de porco já no tempero.

Quem cozinha hoje é o chef da família, meu filho já colheu tomilho, cominho e manjericão. Azedinhas e um gordo pé de alface já, já vão pro banho de água com vinagre, que é pra matar os bichinhos orgânicos.

E eu? Não sendo mortal comum - nem professora universitária, trabalho...

Velhice

2008-12-04T20:52:00.001-02:00

Não fui jovem nos anos 1960, nascia ainda. Lembro quase nada do ano que nunca acabou, a não ser do terror que quase se instalou lá em casa quando meu pai e vários amigos, foram presos. Criança, passei por aquilo sem muitos traumas e só fui entender 1968, devo confessar, muitos anos depois. Minha juventude foi nos anos 1980, os mais bregas de todos os tempos, largas ombreiras, cabelos armados, batom branco, calças boca de sino, os homens desfilando com bolsas pesadas como chumbo, ninguém se lembra o que guardavam lá dentro. Uma geração tosca, mas que arriscava bem, talvez tivéssemos menos medo. Nos juntávamos por amor, não era preciso a cama, um colchão velho bastava e as primeiras transas eram na casa de algum amigo ou no banco do carro - emprestado. Não tínhamos frescuras com comidas ou com roupas, barbas e cabelos não davam o menor trabalho e não conjugávamos o verbo ter. Não tínhamos nada, ou quase nada. Carro? A glória era um fusca velho, desses que recebia até nome próprio e que ia caindo aos pedaços, sem os cuidados dos banhos constantes ou de uma simples checagem no nível do óleo, vê se alguém ia perder tempo conservando automóvel. Morada? Saíamos com alegria e correndo de casa e nos instalávamos em algum barracão de fundos, bairro simpático mas nem sempre familiar, copos de requeijão, talheres de cabo de plástico, alguns vasinhos e uma lata com o pé de maconha, a planta é linda. Móveis? Um colchonete com almofadas coloridas, alguns tamboretes, móbiles e uma estante montada com tijolos furados e tábuas de construção, quem lembra? Era o must. E como sobrevivíamos? Trabalhávamos, como todos, mas não éramos muito fiéis, não sentíamos tédio e não ficávamos estressados. Se não estávamos felizes, se não nos sentíamos bem, era só chutar o balde, outra coisa viria - e sempre vinha. A geração de hoje vai por outro caminho, acumula coisas e planeja até o presente. Pra juntar os trapos, só casando, para casar, só tendo casa, pra ter casa, só tendo geladeira duplex, microondas, máquina de lavar, home e o que mais houver a se comprar - melhor ficar na casa de papai mesmo. Pra trabalhar, só ganhando bem, nem que engolindo sapo, e de preferência com aprovação em concurso, que é pra ter estabilidade no marasmo vitalício. Paradoxo dos tempos: eu que estou ficando velha, por isso que estou tão sem paciência...

ESTRESSE!!! (1)

2008-12-04T16:20:00.003-02:00

ESTÁ ESTRESSADO??? Eu tô.
Mas as férias já estão chegando...

E a voz desta aqui? Tô mesmo estressada....

AMIGOS

2008-12-03T17:06:00.000-02:00

Ter amigos não é lá uma tarefa fácil, colecionamos dúzias de conhecidos, de vizinhos, de colegas, de parentes, de contra-parentes e de parentes do contra. Amigos, juntamos poucos, é assim com todo mundo. Contrariando o senso comum, não tenho muitas amigas, nunca fui de confidências de mulherzinhas, não me atraem as reuniões femininas para discutir performances masculinas, não gosto nem de companhia para fazer compras e coisas que tais. Minhas amigas, conto-as nos dedos e, infelizmente, estão longe de mim. Mas tenho três amigos homens e, devo admitir, são uns chatos. Um deles é mala mesmo, desses que aparecem na sua casa nos dias e horários mais impróprios, sempre sem avisar, e ainda repete a história que contou faz dois dias. O outro é aquele típico chato, com ares arrogantes, que vive em busca de brechas para uma discussão e provoca todo mundo pelo prazer de provocar, nem sempre pra ganhar a peleja, o gosto maior é o da própria discussão. O terceiro é professoral demais, didático demais, quase prolixo. Mas são meus amigos. Com eles, tenho liberdade para falar de todos os defeitos (deles) e de todas as qualidades (minhas). São amizades de discussão, de disputa, mas de muito afeto. Hoje, relendo ao acaso um texto de Nietzche, me lembrei dos meus amigos homens. Porque acabo de perceber como essas amizades são possíveis:

"As mulheres podem tornar-se facilmente amigas de um homem; mas, para manter essa amizade, torna-se indispensável o concurso de uma pequena antipatia física." Nietzche

Peitões

2008-12-01T18:04:00.002-02:00

A foto da blonde-gris está na capa da seção Bizarre, do The Sun. Seção das mais acessadas e que foi copiada, incluindo o nome, pela turma do G1. Fiquei na dúvida se estampava a bela no etSEXtera ou no Mulheres Imperfeitas, mas acabei optando pelo Verbo Feminino, mesmo, pouca gente anda passeando por lá, o negócio neste negócio é capa.
A moça é modelo (claro!) e chama-se Jodie Marsh. Diz a notinha que fazia frio intenso lá fora (imagino, Londres nesta época costuma ser freezing, não?), mas ela arrasou num clube noturno na noite desse domingo, em Derby. Pros machos babões, um aviso: Jodie é lésbica e não desgruda da parceira, Nina. Mas bem poderia figurar lá nas laterais do PG, do Marcos Rocha, com certeza. Porque homem é capaz de babar numa siliconada gay e fazer muchocho pra uma mulher de verdade, mas com pouco peito. Ou não?

Já pagou seu dízimo neste domingo?

2008-11-30T10:07:00.006-02:00

Este mês surgiu a notícia de que a Igreja Universal do Reino de Deus e a Rede Record iriam, enfim, se separar. Calma, já houve o devido desmentido. A Record segue funcionando à base de um saco sem fundo de dinheiro, rumo ao primeiro lugar no Ibope, isso se a Plim-plim deixar, claro. A IURD, pra quem não sabe, completou 31 anos ininterruptos de arrecadação de dízimos. A Igreja foi fundada em 1977, por Edir Macedo, com o apoio de Romildo Soares.
Tudo começou a partir de reuniões ao ar livre, comandadas por Edir Macedo e chamadas de Cruzada para o Caminho Eterno. Mais tarde, as reuniões passaram a ser feitas em um antigo cinema, o Bruni Méier, e depois, no cinema Ridan. Em 9 de julho de 1977, foi fundada oficialmente a igreja, a princípio com o nome de Igreja da Bênção – nessa época, sediada em um galpão na Avenida Suburbana, norte da cidade do Rio de Janeiro. Apenas três anos depois, foi aberto o primeiro templo, sintomaticamente nos EUA... Atualmente, são mais de 3 centenas de templos e a sede principal, a Catedral Mundial da Fé, localizada na Zona Norte do Rio, também conhecida como Templo da Glória do Novo Israel.
Para a Igreja Universal, a fidelidade nos dízimos e nas ofertas traria bênção material, com base em Malaquias 3.6-12 e Gênesis 13.2, segundo nos informa a Wikipédia, não fui procurar para saber o que dizem os versículos. Para a IURD, o dízimo pode ser um “ato de culto”. A Igreja considera o "sacrifício financeiro" como algo sagrado.
Dito isso, veja a excelente reportagem de Documento Especial, um dos melhores programas da TV brasileira, que era exibido pela Manchete nos áureos tempos da emissora, tenho orgulho de ter estado por lá naquela época. A matéria foi feita nas comemorações dos 12 anos da IURD, lá se vão quase 20 anos. De lá pra cá, pouca coisa mudou...

Politicamente incorreto

2008-11-28T12:05:00.002-02:00

Reproduzi, dias atrás, um texto de Lya Luft sobre a família - é nesse texto que aparece a frase de que gosto muito: "acho o politicamente correto burro e fascista". Tá, confesso que minha intenção não era refletir sobre a família de hoje, sei que a discussão sobre o tema é muito pernitente mas a crônica da Lya, despretenciosa, contribui muito pouco. Estava interessada era na frase mesmo. E por quê? Porque, já na defensiva, sabia que estava prestes a cometer um post politicamente incorreto. Mas não resisto, lá vai:

O Rio de Janeiro continua lindo, amigos cariocas de plantão que me perdoem, mas não tem coisa mais irritante do que papo de carioca bozó em festa quase chic!!! Estive com alguns tipos desses dias atrás - não tive a sorte da Amélie, que teve momentos randômicos e pôde conversar abóboras, abobrinhas e até sobre Fayga Ostrower, Karabtchevsky, depois de Count Basie e Duke Ellington. Nem tive como adentrar outros saaras, haveria muitos: show do Vando, problemas em animais de estimação, filme trash, frases de pára-choque de caminhão e outras miudezas, enfim, não faltaria assunto. Mas não, nada disso. Na festa quase chic lá no Rio, apinhada de moradores da zona sul, os diálogos eram mais esclarecedores e estarrecedores. Reproduzo alguns, inacreditavelmente verdadeiros:

Carioca 1 (com aquele sotaque carregadíssimo): - Meu neto tem uma babá, de tarde, que é a mesma babá do filho do Wagner Moura, cê acredita?

Eu: - Acredito.

Carioca1 : - De vez em quando eu encontro o Wagner Moura na padaria, a gente bate um papo.

Eu: - E sobre o que vocês conversam? Sobre a babá?

Carioca 1: - A gente troca assim uns trampos sobre o tempo, essas coisas. Mólegal.

Carioca 2 (com o sotaque mais carregado ainda, esse é um mineiro que deu certo no Rio, o tipo mais insuportável...): - Eu agora tô em forma, dá só uma olhada na barriga tanquinho!

Eu: - Impressionante....

Carioca 2: - É que eu tô fazendo vôlei de praia. Eu freqüento o pedaço que freqüenta o Romário, quase todo dia a gente se tromba.

Eu: ...

Carioca 2: - É, super legal. Depois eu dô um rolé pela orla e vou encontrando outras figuras legais, outro dia mesmo eu vi o Bruno.

Eu: - Que Bruno?

Carioca 2: - Aquele dos olhos azuis, a mulherada fica louca, sabe qual?

Eu: - ...?...

Carioca 2: - Um que tem um nome estranho, Gagliasso. É simpático o rapaz, sempre me cumprimenta. Qualquer dia a gente vai e eu te apresento.

Pode? Pode. Vai me dizer que você nunca passou por uma situação assim? Só não me pergunte como é que entrei nessa fria.

Ilustrando a Geografia

2008-11-27T18:24:00.003-02:00

Imagem para o post abaixo. Tina Turner, em show em New Jersey (EUA), na noite dessa quarta, completando 69 anos de idade. Ou seja, entre Mulher-Rússia e Mulher-Mongólia, vejam se não é. rsrsrs

Geografia

2008-11-27T11:50:00.000-02:00

Dizem que a geografia da mulher muda muito ao longo da vida, não falo das curvas, sabemos que o que era liso vai se avolumando, surgem sulcos e vales mais profundos e o que era caudaloso pode secar. Me refiro a semelhanças geográficas mesmo: dos 15 aos 25 a mulher é como a África, subdesenvolvida, quente, metade já descoberta, outra metade escondendo belezas, tesouros e mistérios inacreditáveis. Dos 25 aos 35 já se parece com os EUA: desenvolvida, mandona, cheia de si e aberta a negociações em troca de um bom dinheiro. Dos 35 aos 40, a mulher está mais pra Índia: misteriosa, muito quente, relaxada e bem consciente da própria beleza. Dos 40 aos 45, já se parece com a França: meio envelhecida, é verdade, mas ainda um convite aberto a uma desejável visita. Dos 50 aos 60 é como a Iugoslávia: perdeu a guerra, é atormentada pelo passado, mas empina a cabeça e luta por uma reconstrução. Dos 60 aos 70, a mulher vira a Rússia: dona de um passado que foi influente, espaçosa e com fronteiras sem patrulha. Dos 70 aos 80, a mulher é como a Mongólia: um passado longínquo e glorioso de muitas conquistas, mas sem futuro. Depois dos 80, é como o Afeganistão, todo mundo sabe onde está, mas ninguém quer ir.

E o homem? Esse, dos 15 aos 90 é como Cuba, comandado por um único membro...

Politicamente correto...

2008-11-25T18:26:00.000-02:00

Alguns (LP, mais precisamente) me perguntaram quando foi que Lya Luft declarou que "o politicamente correto é burro". Reproduzo o texto - na verdade parte do texto - porque sempre é bom entender o contexto. E reparem que a frase completa é "acho o politicamente correto burro e fascista". O artigo foi publicado na revista Veja, já se vão alguns anos. Mas o tema, e a frase, continuam pertinentes, vale a leitura:

Foi tão grande e variado o número de e-mails, telefonemas e abordagens pessoais que recebi depois de escrever que família deveria ser careta, que resolvi voltar ao assunto, para alegria dos que gostaram e náusea dos que não concordaram ou não entenderam (ai da unanimidade, mãe dos medíocres). Atenção: na minha coluna não usei "careta" como quadrado, estreito, alienado, fiscalizador e moralista, mas humano, aberto, atento, cuidadoso. Obviamente empreguei esse termo de propósito, para enfatizar o que desejava.
Houve quem dissesse que minha posição naquele artigo é politicamente conservadora demais. Pensei em responder que minha opinião sobre família nada tem a ver com postura política, eu que me considero um animal apolítico no sentido de partido ou de conceitos superados, como "a esquerda é inteligente e boa, a direita é grossa e arrogante". Mas, na verdade, tudo o que fazemos, até a forma como nos vestimos e moramos, é altamente político, no sentido amplo de interesse no justo e no bom, e coerência com isso. E assim, sem me pensar de direita ou de esquerda, por ser interessada na minha comunidade, no meu país, no outro em geral, em tudo o que faço e escrevo (também na ficção), mostro que sou pelos desvalidos. Não apenas no sentido econômico, mas emocional e psíquico: os sem auto-estima, sem amor, sem sentido de vida, sem esperança e sem projetos.
O que tem isso a ver com minha idéia de família? Tem a ver, porque é nela que tudo começa, embora não seja restrito a ela. Pois muito se confunde família frouxa (o que significa sem atenção), descuidada (o que significa sem amor), desorganizada (o que significa aflição estéril) com o politicamente correto. Diga-se de passagem, que acho o politicamente correto burro e fascista.

Voltando à família: acredito profundamente que ter filho é ser responsável, que educar filho é observar, apoiar, dar colo de mãe e ombro de pai, quando preciso. E é também deixar aquele ser humano crescer e desabrochar. Não solto, não desorientado e desamparado, mas amado com verdade e sensatez. Respeitado e cuidado, num equilíbrio amoroso dessas duas coisas. Vão me perguntar o que é esse equilíbrio, e terei de responder que cada um sabe o que é, ou sabe qual é seu equilíbrio possível. Quem não souber que não tenha filhos.

Também me perguntaram se nunca se justifica revirar gavetas e mexer em bolsos de adolescentes. Eventualmente, quando há suspeita séria de perigos como drogas, a relação familiar pode virar um campo de graves conflitos, e muita coisa antes impensável passa a se justificar. Deixar inteiramente à vontade um filho com problema de drogas é trágica omissão.
Assim como não considero bons pais ou mães os cobradores ou policialescos, também não acho que os do tipo "amiguinho" sejam muito bons pais. Repito: pais que não sabem onde estão seus filhos de 12 ou 14 anos, que nunca se interessaram pelo que acontece nas festinhas (mesmo infantis), que não conhecem nomes de amigos ou da família com quem seus filhos passam fins de semana (não me refiro a nomes importantes, mas a seres humanos confiáveis), que nada sabem de sua vida escolar, estão sendo tragicamente irresponsáveis. Pais que não arranjam tempo para estar com os filhos, para saber deles, para conversar com eles... Não tenham filhos. Pois, na hora da angústia, não são os amiguinhos que vão orientá-los e ampará-los, mas o pai e a mãe - se tiverem cacife. O que inclui risco, perplexidade, medo, consciência de não sermos infalíveis nem onipotentes.
Perdoem-me os pais que se queixam (são tantos!) de que os filhos são um fardo, de que falta tempo, falta dinheiro, falta paciência e falta entendimento do que se passa - receio que o fardo, o obstáculo e o estorvo a um crescimento saudável dos filhos sejam eles.

Lya Luft

Estupidez!

2008-11-24T18:25:00.000-02:00

Saiu mais uma listinha de frases estúpidas dos nossos estúpidos estudantes, que vão se formando nas nossas estúpidas escolas. Fazem a prova do Enem, muitos vão garantir vaga nas universidades por conta das estúpidas cotas em discussão no estúpido congresso, por obra e graça de estúpidos políticos. Aqui, apenas frases da redação, cujo tema era a Amazônia. Já viram que se depender de tanta estupidez a Amazônia, em breve, será tema é da prova de História, vai ficar no passado....

01) "o problema da amazônia tem uma percussão mundial. Várias Ongs já se estalaram na floresta." (sim, claro, é a Timbalada estalando os tambores!)
02) "A amazônia é explorada de forma piedosa." (sem dúvida, e de vez em quando mata-se uma freira ou um ambientalista, mas de forma bem piedosa, com um tiro certeiro...)

03) "Vamos nos unir juntos de mãos dadas para salvar o planeta." (adoro isso, subir pra cima, descer pra baixo e unir juntos! que é pra não restar dúvidas!)
04) "A floresta tá ali paradinha no lugar dela e vem o homem e créu." (é verdade! porque a floresta, burra, não sai correndo? se ficar o bicho mata...)

05) "Tem que destruir os destruidores por que o destruimento salva a floresta." (melhor salvar os salvadores porque o salvamento destrói a floresta, não?)
06) "O grande excesso de desmatamento exagerado é a causa da devastação." (pleonasmo pouco é bobagem, tem que ter uma hiperbole no meio.)
07) "Espero que o desmatamento seja instinto." (EU não espero, se for, estamos mesmo fudidos!)
08) "A floresta está cheia de animais já extintos. Tem que parar de desmatar para que os animais que estão extintos possam se reproduzirem e aumentarem seu número respirando um ar mais limpo." (o coitado do bicho tá extinto e nem deixam dar uma trepadinha?)

09) "A emoção de poluentes atmosféricos aquece a floresta." (pelo menos a floresta tá quentinha, com emoções à flora da pele...)
10) "Tem empresas que contribui para a realização de árvores renováveis." (sim, claro, árvores renováveis, assim como as que vamos montar no Natal, tudo de plástico e made in China)

11) "Animais ficam sem comida e sem dormida por causa das queimadas." (olha que dó! não come nem dorme?)
12) "Precisamos de oxigênio para nossa vida eterna." (já eu pretendo morrer mesmo e, de preferência, na frente de todo mundo. É por isso que eu fumo, não tô precisada de oxigênio...)
13) "Os desmatadores cortam árvores naturais da natureza." (ainda bem existem as renováveis lá do item 10...)
14) "A principal vítima do desmatamento é a vida ecológica." (também acho, são esses chatos de vida ecológica os que mais sofrem...)
15) "A amazônia tem valor ambiental ilastimável." (lastimável!)
16) "Explorar sem atingir árvores sedentárias." (pois temos as árvores naturais, que os desmatadores cortam, temos as renováveis que recebem contribuições das empresas e temos as sedentárias. Essas, tenho certeza, morrem é por falta de exercício, mesmo, deviam fazer academia!)
17) "Os estrangeiros já demonstraram diversas fezes enteresse pela amazônia." (é verdade, os EUA, por exemplo, mandam a natureza à merda!)
18) "Paremos e reflitemos." (e bombemos o parvo!)
19) "A floresta amazônica não pode ser destruída por pessoas não autorizadas." (isso! Vamos organizar essa merda e exigir crachá!)
20) "Uma vez que se paga uma punição xis, se ganha depois vários xises." (Essa nem comento, deixo pro RM, que é economista...)

O sequestro dura ...

2008-11-24T13:26:00.000-02:00

O roteiro é bem parecido, fica a nítida impressão de que houve uma inspiração direta, baseada na novela que se desenvolveu em capítulos emocionantes na telinha, mês passado. Mas um caso se desdobrou como se na janela de nossa casa, o outro vai se desenrolando distante como a lua, ou como o Maranhão. Pudera, o interior de São Paulo é a segunda região mais rica do país, perde apenas para a capital, já o interior do Maranhão é paupérrima, o Haiti é aqui. Lá, as cabeças de rede das emissoras de TV estavam pertinho, fácil deslocar equipamentos e links, qual robocops. Cá, tudo é mais distante e mais precário, imagino o esforço dessa TV Pericumã para manter a notícia atualizada - provavelmente são apenas duas todas as equipes da emissora - e ainda é preciso viajar para conseguir gerar o material, via Embratel ou FTP... Assim, com a grande imprensa mais distante, fica impossível armar o circo completo, nada de transmissões em tempo real, nada de sequestrador e sequestrada ficarem assistindo tudo pela TV. Ou seja, maiores as chances desse drama terminar de melhor forma do que aquele. E muito maiores as possibilidades dessas famílias se recomporem após a tragédia, longe dos holofotes da TV.

Foto: Adenilson Lima/TV Pericumã

Ismael Fonseca Amorim, de 22 anos mantém a ex-namorada, Andra Trindade Fonseca , de 16 anos, refém desde sábado à noite (22). A irmã dela, Natália Trindade Fonseca, 11 anos, também era mantida refém e foi liberada agora há pouco. Ismael não se conformava com o fim do relacionamento e invadiu a casa da ex no município de Pinheiro, a 333 km de São Luís. O atual namorado da adolescente, Elidoel dos Santos Melo, de 32 anos, também estava na casa. Ele foi atingido por um tiro na mão direita que pegou de raspão o peito do mototaxista. Elidoel foi atendido no hospital da cidade e já foi liberado.O delegado André Gossain, da delegacia que trabalha contra os furtos e seqüestros está neste momento negociando com o seqüestrador Ismael Fonseca Amorim.

De novo? De novo...

2008-11-23T15:04:00.003-02:00

Ai, meu saco, só esperemos que a polícia do Maranhão seja mais competente que a paulista! O rapaz está, claro, inspirado no caso que mais chamou a atenção da mídia neste semestre: a tragédia que matou Eloá, revelou que o pai dela é um assassino foragido, que a amiguinha aparecida já está negociando fotos para uma revista masculina e que o coronel que deveria investigar as (i) responsabilidades tem espírito de corpo, ou de porco. Também o rapaz do Maranhão quer tirar sua casquinha. Tá lá, no G1:

Jovem mantém ex-namorada refém no Maranhão

Um rapaz de 22 anos mantém a ex-namorada refém desde a noite de sábado (22), em Pinheiro (MA). Segundo a polícia, o jovem não se conformou com o fim do relacionamento. A polícia está no local. O rapaz invadiu a casa da ex-namorada. Ele estaria com uma arma. Uma vizinha e um homem de 32 anos também estavam no local. O homem foi atingido por um tiro e teve que ser levado para o hospital. Leia mais.

Cota é humilhante...

2008-11-23T14:31:00.003-02:00

Não se fala em outra coisa: o projeto que está no Congresso reservando metade das vagas nas universidades públicas para negros, com subcotas para estudantes de escolas públicas, indios e não sei quê mais. Já manifestei minha opinião por aí, inclusive num comment lá no Diário de Iza, vale a pena ler o relato da moça. Hoje o Data Folha divulgou uma pesquisa sobre a questão das cotas:

Polêmicas desde que começaram a ser implementadas, em 2002, no Brasil, as cotas para negros nas universidades continuam dividindo opiniões. Se, por um lado, 51% da população se diz a favor da reserva de vagas para negros, por outro, 86% concordaram com a afirmação de que as cotas deveriam beneficiar pessoas pobres e de baixa renda, independentemente da cor.
As respostas seguem contraditórias quando 53% dos brasileiros concordam que cotas são humilhantes para negros, mas, ao mesmo tempo, 62% dizem que elas são fundamentais para ampliar o acesso de toda a população à educação. Também 62% dizem que elas podem gerar atos de racismo.

Inconstância

2008-11-21T09:19:00.004-02:00

Mulher é assim mesmo, inconstante. O que não é de todo mau, já que a inconstância garante algumas surpresas. Vai chegando o fim de ano, sei que já, já, estarei novamente atolada de afazeres, pois não é que me vejo repaginando o Verbo? Inconstante mas meio tradicional, voltei à marca que marcou este espaço, o genial mouse da propaganda da Playboy, mas dei uma modificada na sala de estar e abri novas portas. Vou postando por e-mail mesmo, o que é mais fácil pra mim, dia inteiro com a caixa postal gritando mensagens em negrito que deleto mais do que leio. Como sou obrigada a navegar na web checando as "notícias" que aparecem aqui e ali, acabo encontrando mais bobagens, factóides e inutilidades do que fatos - mas são os primeiros que logo escolho para as notas do etSextera e do Mulheres Imperfeitas. Inconstante como sou, volta e meia publico em um o que deveria ser tema do outro, me perdoem mas isso não tem muita importância, é assim em todo lugar: muitas matérias da Política poderiam estar em Polícia, as de Celebridades no caderno Infantil e as de Economia cabem direitinho na seção Divirta-se. E vou seguindo assim meio devagar com os blogs e meio inconstante, e nem sei como vou arrumar tempo para as visitas de praxe - é importante cultivar as amizades - e o diálogo, que é fundamental. Saibam que até posso não encontrar tempo para muitas escrivinhações nos espaços alheios, mesmo porque ultimamente estou tendo mais lucro ficando calada. Mas que leio, leio. Leio até bula de remédio. Beijo a todos!

Sendo politicamente incorreta...

2008-07-31T10:34:00.003-03:00

Nunca tinha ido, sempre com a mesma desculpa de que o velho continente tem mais a oferecer e a ser visto do que o pobre Portugal. Pois descobri que visitar a terrinha é obrigatório – pelo menos para os poucos do lado de cá que têm a oportunidade de viajar além-mar de vez em quando. Lisboa é mesmo lindinha, Cascais e Sintra nem se fala, mas o que mais me impressionou mesmo foram os portugueses – mamãe já me dizia que era preciso ter um filho para entender a os próprios pais – pois é preciso conviver com os portugueses para entender o Brasil e nós, pobres brasileiros. Afora a lógica dura, incapaz de expandir mais de um metro, o que rende a infinidade de piadas que cultivamos sobre nossos co-irmãos, me impressionei com a grosseria e a falta de traquejo – entendi num átimo, inclusive, que Mr Almost é injustiçado aqui na confraria, deveria ser compreendido como o mais gentil e delicado dos homens... portugueses. Funcionários postados debaixo do imenso i das tendas de informação turística, garçons e atendentes de restaurantes voltados para estrangeiros, motoristas de ônibus e de táxis, não importa quem, se você fizer a mais banal das perguntas obterá uma resposta estúpida e cuspida em tom de fúria. Na informação turística: “como se carrega o cartão do metrô?” Resposta com ar de desdém: “não é aqui.” No restaurante caro: “o filé vem acompanhado de batatas fritas?” Resposta furiosa: “está escrito batata frita aí no cardápio? Então não tem”. Ao policial, na rua: “por favor, onde fica o metrô?” Resposta já de costas, continuando a andar: “debaixo da terra, procure as placas”. Juro!!! Ultrapassa a já famosa limitação do raciocínio lógico (abro parêntesis para uma placa “informativa” nas estações de metrô: “esta entrada fechará às 21h30. Use a aberta” rsrsrs), rola mesmo é uma falta de vontade e de interesse em compreender e ajudar o outro, o que pode condenar nossos patrícios a ficarem cada vez mais apartados do resto do mundo, mais que limbo da Europa. Bem, depois da experiência deu pra entender a importância do nosso clima ensolarado e, sobretudo, da miscigenação de nossa raça brasileira, que bom que índios, negros, italianos, japoneses, turcos, judeus etc.etc. ajudaram a diluir o sangue português que corre em nossas veias. Ah! O povo na rua é igualzim a gente mesmo, e isso é bem legal, porque bem familiar: gente baixa, em geral feia, quase sempre mal vestida. Entre esses iguais às vezes é fácil bater papo agradável e obter informações úteis.

Agora fui!

2008-07-09T14:47:00.001-03:00

Ei, gente!!

Estava fechando a mala, comprando filtro solar, essas coisas, está lá um calorão infernal. Não passei por cá, nem alhures... Mas resolvi dar a última passadinha pra me despedir e agradecer o carinho de vocês.

Amo Barcelona, todas as vezes que viajamos temos que passar uns dias lá (e em Paris, que ninguém é de ferro...). Barcelona é também um de meus sonhos de consumo, Marcos, de quem não é? rsrs Desta vez ficaremos na casa de uma amiga querida, creio que será ainda melhor. Já tendo estado lá algumas vezes, temos poucas obrigações de turista, vamos no ritmo que mais me agrada: passeios, bate-papos, tapas... Obrigada à Patti pela dica do Mailuna, claro que uma passada no Raval é sempre fundamental, os brechós por lá nos chamam, né? Quem sabe me animo, depois de fuxicar discos antigos e sapatos maravilhosos, e me presenteio uma massagem?
Curiosa de verdade estou é com Lisboa, em todas as vezes que viajamos simplesmente pulamos a terrinha... É que são tantas as prioridades e Portugal nunca se encaixava, comecei a notar até uma certa “recusa”, como se ir ao país pobre da Europa e mãe do Brasil fosse uma “perda de tempo”, alguém aí me entende? Pois desta vez – por insistência de minha filha, que passou um tempo morando em Londres e talvez por isso mesmo tenha se apaixonado por Portugal – aproveitaremos o vôo direto Lisboa-Belo Horizonte, para uns dias lusitanos. Pena que as datas não vão coincidir com a Elianinha por lá, ia ser o máximo! Trago uma caixa de Pastéis de Belém pra vocês! Tudo de bom, fui!

Boa Viagem!

2008-07-08T10:37:00.003-03:00

Estávamos na mesa de um bar com a Fernanda e o Rodolfo, ator maravilhoso do grupo Galpão e que está brilhando na peça Salmo 91 do Gabriel Vilela, em São Paulo – quem não viu tem mais é que correr atrás. Comemorávamos o aniversário de alguém, nem lembro quem, e os dois comemoravam, na verdade, a possibilidade de ficar uns 15 dias em Paris, na casa de amigos de um grupo de teatro francês. Vida de ator é assim, mesmo com todo o sucesso proporcionado pelo Galpão, e mesmo com o patrocínio que permite ao grupo o privilégio de “viver de teatro”, nunca sobra grana pras viagens de lazer. O jeito é parcelar as passagens e contar com amigos que bancam a estadia - e a alimentação também. Depois uma esticada em Londres, outros atores amigos esticaram o convite. Comentei que tinha, eu também, convite de hospedagem, em Barcelona, mas que estava cismada, realmente, era com a obra do banheiro aqui de casa – uma imensa mancha de bolor formou-se no corredor, será preciso trocar todo o encanamento. Não se troca encanamento sem arrebentar o piso, as paredes, as peças... e como os outros banheiros, a área e a cozinha também precisam de novos canos, já viu, né? Reforma completa e nada barata, só mesmo juntando um dinheirinho a adiando os planos de viagens. Rodolfo me olha bem nos olhos e sorri, com a maior seriedade do mundo: “não acredito que você não consegue fazer cocô olhando para uma parede mofada!”. Embarco para Barcelona, gente, depois uns dias em Lisboa, volto em agosto. Boa viagem pra mim!

Três destinos femininos

2008-07-06T13:44:00.005-03:00

Por tudo o que já foi dito aqui nos últimos dias, decidi transcrever artigo de uma das mulheres mais interessantes e inteligentes de nosso tempo, Luya Luft.

Três destinos femininos

Ayaan Hirsi Ali, uma jovem política e escritora somaliana, naturalizada holandesa e residente nos Estados Unidos, disse numa palestra que "as verdadeiras fronteiras são as do pensamento". Referia-se a toda sorte de discriminação e preconceito que tanta violência e desgraça geram.Vitimada desde criança por um fanatismo brutal, destinada a casar com um homem que não conhecia, conseguiu fugir e acabou uma figura admirada no mundo inteiro. Jurada de morte por certos grupos muçulmanos em seu país de origem, ela só pode circular com forte segurança.

Olhei aquela quase-menina tranqüila, mas de olhar profundo e muito atento. Pensei no quanto, por qualquer bobagem, nos fazemos de vítimas, enquanto aquela jovem não apenas sobrevive, mas age e se afirma: sem desejo de vingança e sem o detestável espírito de mártir, que produz o ressentimento mais maligno.

...

Acabo de emprestar minha voz para o documentário sobre outro fato espantoso, o das Noivas do Cordeiro. Um vilarejo com esse nome, perto de Belo Horizonte, é habitado por algumas famílias – mais mulheres, pois os homens têm de buscar fora o sustento de seus filhos e só vão para casa nos fins de semana. Elas vivem ainda hoje isoladas e discriminadas de uma forma cruel. Por serem bandidas? Não. Uma antepassada delas foi excomungada pela Igreja há mais de 100 anos, por haver tentado ser um pouco feliz com seu novo companheiro. Como era casada, foi execrada pelos fariseus de plantão. A maldição atingiria quatro gerações de seus descendentes.

Tiveram muitas filhas, que geraram muitos filhos, com os rapazes que ousaram delas se aproximar. Fundaram uma comunidade singular em tudo: pela duração desse isolamento e pela dimensão de sua luta para provar que são dignas de respeito e afeto. São mulheres de idade ou bem jovens, saudáveis, cara limpa, sorriso aberto, numa fraternidade e cumplicidade comoventes. Ali tudo é de todos, todas se ajudam, todas suportam juntas o isolamento e as calúnias. "Cuidado, lá vêm elas!", comenta-se quando chegam a outro povoado ou à capital para alguma compra necessária. Tudo lhes é dificultado: escola, atendimento médico e qualquer direito de cidadania. Os rapazes que com elas se relacionam, quando vão à cidade, são atormentados com insultos do tipo: "Como se atreve a deixar sua mulher? Todo mundo sabe que elas não prestam.

Meu amigo outro dia esteve lá, e foi uma farra".
Nos depoimentos, algumas choraram relatando a dureza dessa situação. Que talvez esteja acabando, pois, com muito trabalho e desejo de progredir, elas conseguiram instalar televisão e começam a conhecer o mundo. Botaram também a internet, outra janela para fora de sua condenação. Finalmente, elegeram uma vereadora, fundaram uma associação e, após quatro gerações, talvez possam ser olhadas com o respeito que merecem mais do que tantas pessoas daqui de fora. O que vão ganhar na realidade, para além dos limites de seu delicioso e feliz povoado? Tenho minhas dúvidas sobre as vantagens todas: vão conhecer corrupção e omissão, logro e malogro, frivolidade, violência e competição desleal. Imagino que seja inevitável libertarem-se da difamação e serem integradas ao mundo. Mas quem sabe seria melhor botar o país inteiro dentro daquele vilarejo, vivendo de maneira simples, limpa, fraterna e feliz?

...

Não posso encerrar sem mencionar Ruth Cardoso. Uma das pessoas mais discretas e dignas entre nós. Intelectual respeitada e generosa cuidadora dos desvalidos, que fundou o Comunidade Solidária, verdadeiro berço de iniciativas como o Bolsa Família, apenas com outros contornos – amparar, mas preparando para que os favorecidos logo possam ganhar seu sustento. Pois essa verdadeira dama, em seus últimos meses, com a saúde frágil, foi achacada por quem pretendia (talvez ainda pretenda) expor suas contas e de seu marido, procurando ali algumas das tão comuns falcatruas atuais. Neste país, a fronteira entre justo e injusto, verdadeiro e falso, correto e maldoso precisa ser urgentemente restabelecida.

Lya Luft

Gaylespol

2008-07-04T09:22:00.002-03:00

O assunto de ontem era a origem da palavra gay, Mr Almost deu aqui importantes contribuições para a compreensão da nossa língua pátria. Fiquei pensando de onde tirei o tema, talvez da discussão no Congresso Nacional sobre o projeto que torna crime o preconceito aos homossexuais. Mas como nossa cabeça dá mil voltas e uma coisa leva à outra, o tema pode ter se originado também da discussão sobre a unificação da nossa língua, por aqui perderemos alguns acentos e o trema – de minha parte não vejo problema algum em escrever frequência ou tranquilo. Mas não, creio que o tema surgiu foi da notícia de que Barcelona acolhe, neste momento, a 4ª Conferência Européia de Policiais Gays e Lésbicas, repare que já é a quarta vez que se reúnem! Aqui no Brasil os militares gays sofrem discriminação das feias, um sargento declaradamente gay foi preso durante um programa de televisão, justo quando se declarava, outro sargento de Juiz de Fora (tinha que ser Juiz de Fora!), esse transsexual, sofre punição e aposentadoria compulsória. Pois em Barcelona policiais gays de 14 países europeus se reúnem abertamente e com estardalhaço, com o objetivo de impedir a discriminação na carreira, temem atrasos nas promoções. “Ser minoria é difícil em qualquer situação”, explica o presidente da Associação de Policiais Gays e Lésbicas, a Gaylespol, vejam que bonitinho o nome. Na Espanha, pelo menos, preconceito contra qualquer opção sexual – e reparem que usei a expressão “opção sexual”, gays e lésbicas consideram “orientação sexual” politicamente incorreto – já é crime inafiançável.

Cultura Gai

2008-07-03T12:28:00.001-03:00

Com a invasão da cultura norte-americana e da língua inglesa em nosso cotidiano, temos a mania de achar que palavras globalizadas como “gay”, por exemplo, tiveram origem nos Estados Unidos ou na Inglaterra. Pois o mais provável é que o termo tenha nascido na França, mais precisamente na Provença, entre os séculos XII e XIV.

Um delicioso artigo do filósofo Edrisi Fernandes, da Universidade Federal do Rio Grande do Norte, fornece pistas importantes da influência da cultura dos Trovadores Provençais sobre a apropriação (recente) da palavra gay pelos homossexuais masculinos. Lembra o filósofo que a imagem do guerreiro das invasões bárbaras foi sendo substituída pelo ideal do cavaleiro a serviço da Igreja e das Cruzadas – surgia um novo heroísmo decidido ao martírio. Esse novo herói (e a língua provençal não distingue cavaleiro de cavalheiro) vai se forjando em Trovador – ou aquele que é capaz da verdadeira poesia e cultua a mescla de amor, alegria e juventude. Os Trovadores Provençais e a doutrina do amor cortês culminam na chamada “Gaia Ciência” (Ciência Alegre, ou Ciência da Alegria) em que apenas os “entendidos” são capazes da poesia e de um modo de vida alegre, jovem, culto, amoroso e transformador.

A palavra “gai” tem origem na língua occitana e mais tarde passou ao francês. O sentido original de “gai” é “alegre” e é com esse sentido que a palavra é importada por toda a Europa, amplamente disseminada pelos Trovadores Provençais. Alcançar a condição de “gai” é aspiração própria da cultura trovadoresca: possuir a felicidade terrena, o bem-estar profundo, com a prática da mais fina cortesia.

Bacana, né? O artigo do filósofo Edrisi Fernandes é um dos excelentes textos da revista Bagoas - Estudos Gays, Gêneros e Sexualidades, editada pela UFRN.

O verbo

2008-07-01T10:14:00.001-03:00

Tem gente que gosta de discutir pelo prazer da discussão. Plantar, cultivar e colher argumentos, buscar ângulos novos, polemizar. Fico vendo meus cachorros, que passam os dias preocupados apenas em trocar de lugar na grama, dez minutos no sol, dez minutos na sombra, pausa para uns goles de água – verdadeira e ótima “vida de cachorro”, mas prefiro a minha, mais simplesinha: pensar, argüir, conversar, discutir, decidir. Temo estar neste rol de bizarras pessoas que adooooram um bom papo. É verdade que ao vivo e em cores é bem melhor, já falei disso aqui, além das palavras há o tom, as pausas, o olhar e todos os signos da linguagem não verbal – tão capazes quanto o verbo de ofender, apaziguar, remendar, apaixonar. A palavra escrita é sempre um perigo, as vírgulas, pronomes e regências obedecem mais às regras gramaticais do que aos modos de falar, viva Guimarães que recusou essa rigidez. Eu e alguns outros por aí somos mais formais na escrita, escrevemos não como se diz, mas como se deve – ou pelo menos tentamos – e é aí mesmo que reside o problema. A palavra escrita é como documento registrado em cartório, não se pode escrever “eu te odeio” expressando puro amor, ou “eu sou um sucesso”, confessando o maior fracasso. Mesmo assim nos arriscamos, sem destemor pelo poder do verbo, uns e outros ficando ofendidos de verdade, mesmo pelo que é dito assim, como se fossem as bobagens que jorramos na mesa de um bar. Se o assunto é sexo as coisas mais que se complicam...

Pesquisa útil

2008-06-30T11:15:00.002-03:00

Quem enfrenta o trânsito na cidade grande sabe identificar de longe o motorista-mala. Aquele que demora mais de 30 segundos para arrancar quando o sinal abre e no quarteirão seguinte vai parar, sabe-se lá como, bem atrás de você, apenas para a malice de buzinar no seu ouvido antes que o sinal fique verde. É o mesmo mala que costura o trânsito sem dar seta, dirige no meio das faixas e estaciona ocupando vaga e meia. Bom tempo atrás o mala-mor do volante era dono de um Opala. A gente via um Opala e já ficava pra lá de precavido, isso bem antes de alguém falar em "direção defensiva". Depois o mala passou a dirigir Monza – amigo meu garante que Escort também. Nos dias de hoje não saberia dizer que carro exatamente o mala prefere porque, pelo menos pra mim, vai tudo ficando idêntico, bunda de Palio, de Gol e de Renault é absolutamente igual. E tem uma categoria específica de mala que não escolhe veículo, escolhe é a aparelhagem de som – e acha que todo mundo adooora ouvir funk ou bate-estaca no trânsito às 7 e meia da manhã. Ou às duas da madrugada. Mas uma utilíssima pesquisa da Universidade do Colorado, EUA, vai nos ajudar a identificar, de longe, os novos-malas agressivos do trânsito: com 98% de certeza, ele terá posto um adesivo qualquer no carro. Não ria! Os pesquisadores tabularam milhares de dados sobre brigas no trânsito, infrações e acidentes. E encontraram uma coincidência impressionante no currículo dos motoristas: o adesivo no carro. Sem saber o que fazer com esse dado, os pesquisadores formaram uma equipe interdisciplinar que incluiu cientistas sociais, antropólogos e psicólogos, e partiram para a etapa das entrevistas. Concluíram que quem decora o carro, seja com frases estúpidas, seja com o escudo do time, seja com as superpoderosas, tende a se comportar como "o dono da rua". O adesivo em questão pode ser fofinho, como "eu amo a natureza", não importa. Segundo os pesquisadores, a questão não é o conteúdo das mensagens, mas o simples fato de o motorista ter necessidade de personalizar o carro, assinalando sua propriedade privada e “marcando o território”, igualzim fazem os cachorros, por exemplo. E bicho que marca o território ataca quem cruza pela frente, simples assim.
Ontem vi um carro com um adesivo imenso, cobrindo todo o vidro traseiro: “vivo a vida com Jesus” e, por via das dúvidas, mudei de faixa.

Promessa é dívida!

2008-06-27T22:23:00.003-03:00

Pusemos em votação, RM ponderou - quase ficou careca de tanta dúvida - e decidiu por atender pedido pessoal e intransferível da Mara. Mantém as madeixas, pelo menos enquanto o inverno durar, não é isso?

Prometi lá no Leve&Solto e cumpro. Busquei uma foto atualizada do moço pras moças conferirem. Não tinha de corpo inteiro, sorry, nem a foto é de alta qualidade, a culpa não é minha, mas pela amostra dá pra imaginar se o resto confere com as preferências listadas...

Bom fim de semana pra todos!

Que frio...

2008-06-27T09:16:00.002-03:00

Tá, deve ter uma explicação besta e bem simples, metabolismo acelerado ou coisa parecida, fato é que os homens sentem menos frio... Eu tiritando, de casaco longo e meião colorido, e os rapazes à minha volta em mangas de camisa, como diria minha avó! A mulherada toda esfregando mãos, batendo queixo, os homens zanzando pra lá e pra cá, nos afrontando em jeans e camiseta. Já conferi, não é apenas aqui em casa que a cama de casal recebe um cobertor a mais apenas de um lado, mulheres de todas as idades atestam que o companheiro sempre afasta as cobertas. No meu caso chega a ser irritante, a frente fria chegou há dias, eu equilibrando montes de cobertores sobre o meu corpo, ele nu debaixo apenas de lençol e uma mantinha rala. O bom é que me esquento no corpo dele, chega a ser crueldade quando quase escuto o barulhinho do meu pé gelado fritando na perna quente, frzzzzz. Depois estico as mãos, primeiro um toque de levinho, só pra anunciar a aproximação da pedra de gelo, depois encaixo a geleira sem cerimônias nas dobras do braço, no peito, na barriga... Bom demais ter um corpo quente assim ao lado. Ele não liga, ri dizendo que minha mão refresca, mas na verdade desconfio que apenas se aproveita desse confronto térmico, digamos assim, pra transformar o encontro do gelo com o fogo em puro vulcão. E explodirmos em lava...

Meninas lindas

2008-06-26T09:12:00.000-03:00

Elas são lindas, lindas. Rostos expressivos em corpos perfeitos, em alturas e tamanhos diferentes. Uma é baixinha, com os olhos azuis mais incríveis que já se viu, outra tem os cabelos cacheados como pedimos todas a Deus, uma terceira exibe uma maravilhosa cortina cor de chocolate com mel, cabelos mais invejados ainda. Esta tem o rosto de modelo, nariz arrebitado e sobrancelhas perfeitas, a outra tem o nariz ligeiramente adunco que aumenta a expressividade do sorriso largo e dos olhos negros. Aquela é alta como manequim, metro e meio de pernas. São lindas essas meninas, e não é a beleza obrigatória do viço da juventude, são lindas porque são. Algumas são amigas desde a primeira infância, outras se achegaram na adolescência, fase em que surgem as melhores amizades, ou as amizades verdadeiras. As meninas lindas, com idades entre 27 e 30 anos, já feitas na vida, estão sempre juntas ou se reagrupando. E num dia desses, em que 8 delas se reuniam para um papo que assumia ar de sério, estiquei ouvido, que tanto conversam essas meninas? Não pareciam preocupadas, é verdade, mas o tema era o casamento, apenas uma dessas meninas lindas já se casou, e bem recentemente. Não faltam candidatos a essas meninas, que aproveitam bem a vida e não se apertam pra conseguir companhia, mas não se fixam em ninguém. E por que o tema é o casamento? Medo de perder o tempo da maternidade, explicam. Tempo que ainda há, mas não de sobra. As meninas lindas querem ser mães, mas querem filhos com pais bem presentes – aí parece residir o problema, dizem que os homens não estão valendo muito a pena. Uma delas, atualmente acompanhada por rapaz educado, gentil e lindo, reclama que o moço beira o egoísmo, não a consulta pra nada, filme, programa ou amigos. Outra tem queixa contrária, o moço dela não decide nada, nem filme, nem programa, nem amigos. Para as resolvidas meninas lindas, os homens ou são resolvidos demais ou são resolvidos de menos...

Anagrama

2008-06-25T09:59:00.002-03:00

Correções Necessárias

2008-06-24T12:29:00.003-03:00

Bem, como parece que a pesquisa é mesmo séria, vamos às correções necessárias. Isso que dá ser apressadinha e se basear em dados enviados em português e resumidos! É que apenas hoje a fabricante de preservativos, com o sugestivo nome de Durex, publicou a íntegra da pesquisa. Surpresa! Os dados divulgados anteriormente estavam mal interpretados... Calma, o Brasil continua liderando no índice confiança. Canadenses e italianos estão atrás, mas não logo atrás, o Brasil é seguido de pertinho é pelo México! Quem quiser conferir a íntegra, pode entrar no site da Durex.

Adianto o ranking oficial, que conta com 26 países, não 25 - e parece, RM, que nem se deram ao trabalho de entrevistar os portugueses... rsrsrs

1 - Brasil
2 - México
3 - Nigéria
4 - Espanha
5 - África do Sul
6 - Holanda
7 - Áustria
8 - Canadá
9 - Nova Zelândia
10 - Suíça
11 - Malásia
12 - Estados Unidos
13 - Índia
14 - Alemanha
15 - Inglaterra
16 - Grécia
17 - China
18 - Austrália
19 - Polônia
20 - Singapura
21 - Itália
22 - Hong Kong
23 - Tailândia
24 - França
25 - Rússia
16 - Japão

Vejam que os italianos estão no fim da fila... Os ingleses, Patty, também são nada confiantes...

Confiança 10!

2008-06-24T10:24:00.004-03:00

Um fabricante de preservativos decidiu patrocinar pesquisa mundial sobre desempenho sexual, é claro que a motivação era puramente econômica, o que não é de todo mau nesse caso, pois se o interesse era econômico o trabalho deve ter sido realizado com a devida seriedade e os devidos recursos – se a pesquisa tivesse brotado apenas da mente brilhante de algum cientista cavador de fundos oficiais, eu ficaria mais desconfiada... Foram ouvidas 26 mil pessoas de 25 países, as perguntas giravam em torno da satisfação sexual, do conhecimento sobre sexualidade e, claro, em torno da prevenção de doenças, o que mais interessa a um fabricante de preservativos. Não deu outra: os brasileiros encabeçam a lista dos mais confiantes em relação à própria vida sexual. Me lembrei de uma outra pesquisa, essa informal e caseira mesmo, que constatou que o homem brasileiro é, também, o que melhor mente sobre o próprio desempenho na cama, mas isso é tema pra outra hora... Voltemos à pequisa-tema deste post: The Face of Global Sex 2008: Sexual Confidence, bonito título, não? No quesito confiança de que vai tudo bem no sexo, atrás dos brasileiros (com a marca de 80% dos entrevistados) aparecem os canadenses (74%) e os italianos (65%). Os japoneses ficaram em último lugar, apenas 54,5% deles se declararam certos de ter uma vida sexual plena. Os engraçadinhos aí já vão fazer analogia entre a falta de confiança e o famoso tamanho do pingolim japonês, mas quero crer que o resultado pode estar relacionado a outras características nipônicas igualmente marcantes: a modéstia e a honestidade. Saber se um povo é confiante sobre o próprio desempenho sexual é, sem dúvida, importante para um fabricante mundial de preservativos às voltas com gastos bilionários com campanhas publicitárias. Mas para nós, brasileiros, é bom ficar alerta, antes de sair cantando vitória: ter confiança no resultado não significa, necessariamente, que o resultado será bom – embora, convenhamos, meio caminho estará andado. O mais bacana, pra mim, foi outro dado revelado pela pesquisa: 75% dos brasileiros apontam como principal fonte de informação sobre sexo o bate-papo com amigos e com parceiros(as) sexuais! Prova de que falar sobre sexo faz bem sim, ao contrário dos que julgam que falar é apenas substituto do fazer. Quem fala abertamente sobre o tema consegue liberar tensões, reduzir preconceitos e dar asas à imaginação e às fantasias - o resultado é sexo mais freqüente e mais gostoso. A má notícia é a de que os pais e mães brasileiros aparecem apenas em 7º lugar como fonte de informação sobre a sexualidade, atrás de jornais e revistas, da escola e até da televisão, entre outros! Talvez por causa disso, quando o assunto é prevenção de doenças sexualmente transmissíveis a confiança dos brasileiros despenca para o 5º lugar...

Tira-Teima

2008-06-23T09:55:00.006-03:00

Bem, meninas,

A votação está praticamente empatada. Como algumas nem conhecem o RM pessoalmente para embasar o voto o Verbo prorroga o pleito, mas agora pondo a foto na cédula. Não é um charme?

Votação Necessária

2008-06-20T10:27:00.008-03:00

RM está pensando em cortar as madeixas...

Mas está com dúvidas sobre a preferência feminina. O Verbo decidiu ajudá-lo. Ia postar uma enquete aí ao lado, mas acreditamos que a opinião é mais importante que o simples voto.

Ajude o rapaz, dando sua opinião: RM deve assumir um layout Tremendão ou deve continuar a exibir as madeixas inspiradas em Carmem Lúcia?

O Haiti é aqui

2008-06-19T10:44:00.002-03:00

"No preto no branco, no final das contas, você tem homens e mulheres, é possível de acontecer".

A frase é do general brasileiro Carlos Alberto Santos Cruz, comandante das tropas da ONU no Haiti, respondendo sobre um relatório escandaloso, que detalha abusos sexuais contra mulheres e crianças, a maioria cometida pelos soldados das “forças de paz”. O relatório tem um sugestivo título: "Ninguém a quem recorrer - A pouco denunciada exploração sexual infantil por funcionários de ONGs e tropas de paz", e relata casos de estupro, escravidão sexual e prostituição infantil no Haiti, na Costa do Marfim e no sul do Sudão. Nosso general diz que não leu o relatório (?!?), mas explica:

“Não tenho conhecimento do relatório para saber qual é a extensão com que isso aí aconteceu. Neste tipo de ambiente, pode acontecer este tipo de relacionamento problemático e ter um caso semelhante. Não sei quem é responsável pelo o quê”.

Não sabe? Provavelmente a responsabilidade é das crianças e das demoníacas mulheres, claro.

Sinal dos Tempos

2008-06-18T09:18:00.003-03:00

Marcos Rocha publicou dia desses – quem não viu pode correr lá pra conferir, rir é sempre bom – uma divertida listinha de instruções encontradas em embalagens portuguesas. Tudo no mais perfeito óbvio ululante, provando vez mais que falar a mesma língua não é garantia de mesmo entendimento. Pois percebo que não precisamos ir além-mar para descobrir dificuldades de comunicação, por aqui mesmo homens e mulheres não estão se entendendo, falando no mesmíssimo sotaque. Os sinais enviados por machos e fêmeas, antes de tão fácil interpretação, vão se perdendo e mudando rapidamente de significado, conforme caminha a humanidade. Brinquei lá no Plano-Geral que deve ser difícil paquerar em Portugal, pois se tudo levam ao pé da letra como os rótulos das embalagens indicam, provavelmente a sutil linguagem dos sinais dos desejos deve ficar imperceptível. Também por aqui canso de ver machos e fêmeas, de diversas idades, se queixando de que o(a) outro(a) não dá sinal claro sobre o que deseja, ou sobre que papel desempenhar. Pensei até em (re)editar um manualzinho com dicas bem óbvias, quase portuguesas:

1- se a gata olhar pra você e ficar passando a mão no cabelo, cruzando e descruzando as pernas, pode saber: dinal de está querendo se aproximar;
2- se o gostoso está olhando fixo pra você, empinando o peito e deixando em evidência o quadril, ou o pênis, pode apostar: sinal de que vai se aproximar;
3- deixar o pescoço à mostra, assim meio inclinada, é expor literalmente a jugular, sinal claro da vontade de virar presa;
4- se ele se inclina para segurar seu ombro, ou escorrega a mão boba por sua coxa, é sinal de que está louco pra ser predador.

Mas, claro, esses sinais são ainda fáceis de lidar, parece que o que não está rolando direito é o depois da abordagem. Mulheres se queixam, pasmem, que os homens estão indo devagar demais, homens reclamam das apressadinhas, a iniciativa feminina amedronta e muitas vezes funciona como um anti-Viagra. Sei que nossas avós já diziam que homem não gosta de “mulher fácil”, mas o que ocorre hoje, creio, é de ordem diferente, uma crise da identidade de gêneros, chamemos assim: homens não conseguem lidar com a iniciativa feminina quando o assunto é relacionamento – quando o assunto é sexo, lembremos, qualquer mulher serve – mulheres rejeitam a passividade e a sensibilidade masculinas. O mais engraçado é que passamos décadas, homens e mulheres, almejando exatamente isso: homens sensíveis e mulheres proativas. Acontece que as mulheres invadiram o espaço masculino, e os homens não deixaram por menos: tomaram posse de algumas prerrogativas femininas. Não posso falar pelos meninos, eles que se manifestem, mas as mulheres parecem querer a volta do bom, velho e simples macho: aquele que não disputa conosco nossos shampoos e cremes no banheiro, não demora horas se arrumando, não chora em comédia romântica e, principalmente, sabe o valor de uma boa pegada.

Canibalismo na escola

2008-06-17T09:41:00.000-03:00

Quem tem filhos sabe como é fácil o pequeno trombar, na creche, com um coleguinha mordedor. Ódio total é o que sentimos quando vamos dar banho no neném e flagramos a marca roxa dos dentinhos alheios. A criança mordedora é o tormento de todo mundo: a professora não pode se distrair 1 minuto, os mordedores têm a incrível capacidade de cravar os dentes no exato momento em que o adulto de plantão vira as costas; os pais das outras crianças querem matar o bebê carnívoro e vê-lo expulso definitivamente para o inferno. E quando é o seu próprio filho o mordedor? Primeiro tem o constrangimento de ser chamado na escola porque o filhote é um canibal, depois ser apontado na reunião de pais como o progenitor do demônio - e ainda é preciso amargar a sensação de impotência total, como explicar a um bebê de um ano e meio que ele pode roer o brinquedo de plástico pra coçar os dentinhos, mas não pode morder o bebê fofinho e gorducho que está bem ali ao lado? Um dos meus filhos foi vítima de um bebê assim, as marcas geralmente apareciam nas costas. As professoras se desdobravam em atenções, ao bebê mordedor, não ao meu filho, na esperança de evitar as ligeiras e quase inevitáveis investidas. A história só parou quando meu menino apreendeu a manter distância do inimigo, ou aprendeu a dar-lhe uns tapas, vá saber, o fato é que as marcas cessaram. Nele, porque o mordedor continuou, por um bom tempo, atacando outros coleguinhas. Agora imaginem o espanto de uma mãe ao buscar o filho de um ano e nove meses na creche e encontrar nada mais, nada menos, do que 52 marcas de mordidas! Vejam as fotos tiradas no dia do evento, sexta passada:

2008-06-17T09:38:00.002-03:00

2008-06-17T09:36:00.001-03:00

Não deu outra, virou caso de polícia, uma ou duas marcas dá ódio, mas dá pra entender, já para 52 mordidas não há explicação, onde estava a professora enquanto o vampirinho fazia o festim? A agressividade precoce vai se somando à negligência dos pais, psicólogos garantem que o bebê mordedor está mandando recado de carência afetiva. No Conselho Tutelar de Contagem, na região metropolitana de BH, onde todo muito foi parar nessa segunda, os pais do pequeno canibal de menos de 2 anos reagiam com um misto de impaciência e raiva generalizada – da escola, da mãe da pequena vítima e do próprio pimpolho, que certamente vai levar uns cascudos em casa. A diretora da chamada creche garante que ninguém viu nada e se declarou chocada e perplexa. Não colou, vai responder na justiça pelo crime de negligência.

Pesquisa Inútil

2008-06-16T11:18:00.003-03:00

Todos sabemos como a Universidade, aqui e em qualquer parte do mundo, consegue verbas para as mais inúteis pesquisas. São milhares de teses que não vão aparecer nem em notinha de rodapé das publicações sérias, e por isso mesmo – e porque não sou muito séria – decidi prestigiar o incansável trabalho desses incansáveis cientistas. Aprendemos há pouco, não rende referência bibliográfica mas rendeu matéria em tudo o que é mídia, que uma importante pesquisa na Universidade da Pensilvânia revelou o que homens e mulheres de todo o mundo queriam saber há milênios: o tempo ideal da duração do sexo é de 3 a 13 minutos – neguinho roendo a unha procurando uma forma de manter a ereção sem nem imaginar que bastavam 3 minutinhos...
Agora aprendemos mais uma: salto alto é bom para o orgasmo! Alguns fetichistas dirão que não há novidade alguma nisso, mulher de salto agulha na cama é figurinha fácil nos filmes pornôs, nas folinhas dos mecânicos e nos sonhos de muito marmanjo. Mas pela primeira vez houve um estudo profundo sobre o salto alto e o orgasmo, com direito a tabulação de questionários e divulgação de complexas estatísticas que confirmam, de uma vez por todas: salto alto é bom para o orgasmo! O motivo? A urologista da Universidade de Verona, Maria Cerruto, - tinha que ser na Itália! – acompanhou dezenas de mulheres com menos de 50 anos durante dois anos para entender como o salto alto se relaciona com a região pélvica. Maria Cerruto disse que depois de ler um estudo relacionando o salto alto e a esquizofrenia (?!?) decidiu investigar se o salto traz também algum benefício para a saúde. Foram dois anos de pesquisa, financiada pela Universidade, para concluir que as mulheres que usam, como ela, salto com 7 centímetros exercitam os músculos da pélvis e ganham mais elasticidade na vagina. O resultado, garante, são mais e melhores orgasmos. Deve ser por isso que depois de ficar montada dia inteirinho num salto alto só quero saber de ir pra cama...

Médicos...

2008-06-14T00:09:00.002-03:00

Fui navegar Leve e Solta por aí e encontro Maroca com mais um divertido affair, e num consultório médico! Ai, não tenho tanta sorte...

Fiquei matutando porque coisas assim não ocorrem comigo – aliás, o verbo correto é acontecer, quando as coisas ocorrem é porque de alguma forma estava previsto, quando acontece é assim, sem explicação – porque coisas assim não acontecem comigo? Bem, primeiro porque, já revisei minha listinha de saúde, nenhum de meus médicos chega aos pés do descrito. Pra começar, a ginecologista é mulher, já falei dela por aí. O dermatologista passou dos 50, tem barriga grande e aquele olhar de peixe morto tal qual Stallone, sex appel nenhum, igual ao já citado. O dentista é igualmente sem graça, ainda mais velho e com a pele grossa, o que só não é de todo desagradável porque embora ele trabalhe a centímetros do nosso rosto, parte do dele está atrás de uma máscara e o resto enxergo meio embaçado – é que tiro os óculos no dentista...

Mas isso, creio, é o de menos. Provavelmente coisas assim não acontecem comigo por motivos mais prosaicos. Minha altura é a da mediana brasileira, longe dos 1,75 m. Tenho certeza de que também preciso perder alguns quilinhos, mas basta continha simples para perceber que alguns quilinhos a mais em 1,75m são uma coisa, os mesmos em 1,60m são outra bem diferente... Acho que estou no rol das basiquinhas, até meu celular faz apenas ring. Claro que como toda mulher, basiquinha ou violão, eu também adoraria uma fórmula mágica para voltar ao corpo dos 30, nem digo dos 20, mas nunca me dei ao trabalho de procurar um especialista, sei de antemão que basta encarar uma esteira e fechar a boca. Ocorre, não acontece, que a esta altura da vida não vou abrir mão de nenhum prazer. E entre eles estão o ócio, a cerveja, o vinho e a boa comida – leia-se a que é feita com cremes, gorduras e muita proteína. Sorte é que se pode queimar 700 calorias com o bom e gostoso sexo, o maior dos prazeres! Minha única atividade física regular.

Me rendo a Klimt

2008-06-13T22:09:00.004-03:00

O preto não estava básico, estava era carregado como a energia dos góticos que mesmo estando felizes da vida têm que aparentar um ar deprê. Estou mais colorida, mais enamorada, mais dourada. Me rendo, pois, a Klimt. Clichê?
Pode ser, que culpa tem o gênio de ser tão popular? Em mim, a lembrança de vê-lo - ao quadro, não a KLimt, ao vivo e em cores, muitas cores, puro ouro. Pelo menos por enquanto a decoração da casa fica assim, convidando ao beijo.

PS à Carta a D.

2008-06-13T08:59:00.003-03:00

Fiquei devendo, sei disso. Os que aqui vieram, por pura amizade, entenderam pouco. A culpa, sem dúvida, é da missivista - e pelo simples fato de que os enamorados, entre outras qualidades, ficam assim meio bobos, sem quase nada que dizer, o amor preenche tudo. Hoje me explico, pedindo desde já desculpas se vai parecer aulinha: André Gorz era filósofo, jornalista de mão cheia, considerado uma das referências do movimento de maio de 68. Mais pro fim da vida reviu muitas de suas posições, ganhando (mais) alguns inimigos, inclusive na esquerda. Sei de dois aí que na certa já leram ao menos um de seus livros, ou encontraram uma citação dele em algum rodapé. Teórico da questão social, esse judeu austríaco convertido em francês viveu quase 60 anos com uma mesma mulher, e depois de escrever dezenas de livros, decidiu publicar mais um, o último: uma carta de amor à Dorine. Vou dar a palinha do primeiro parágrafo:

Você está para fazer oitenta e dois anos. Encolheu seis centímetros, não pesa mais do que quarenta e cinco quilos e continua bela, graciosa, desejável. Já faz cinqüenta e oito anos que vivemos juntos, e eu amo você mais do que nunca. De novo, carrego no fundo do meu peito um vazio devorador que somente o calor de seu corpo contra o meu é capaz de preencher.

Um ano depois André Groz e Dorine se mataram, foram encontrados lado a lado na cama, na porta um bilhete avisando pra chamar a polícia. Ela tinha uma doença grave e ele já havia declarado, e em livro!, que não suportaria sobreviver a ela. Pros que já sabiam disso tudo, peço desculpas vez mais pela “aulinha”. Tudo pra dizer que o livro é mais do que belo, é uma aula sobre relações humanas, sobre nossas (in)capacidades e sobre o sentido da vida. Esse eu recomendo aos que têm namorado(a), há pouco ou há muito tempo como eu, e aos que (ainda) não têm.

Síndrome do Pânico

2008-06-12T17:44:00.002-03:00

Alberto Bejani não quer ver novamente, claro, o sol nascendo quadrado. O advogado dele tenta um habeas corpus (abro já um parêntesis, quem advoga é Marcelo Leonardo, ex-presidente da OAB mineira e defensor de 9 entre 10 canalhas vips), com a alegação de que o edil sofre, coitadinho, de Síndrome do Pânico. Responda rapidinho: pânico sente Bejani ou sentimos nós?

Carta a D.

2008-06-12T12:16:00.002-03:00

Sem Dia das Mães, Dia dos Pais, Dia das Crianças, Dia dos Namorados... Essas datas impostas pelo comércio nunca nos pegaram aqui em casa. Quando as crianças eram pequenas recebíamos, de bom grado, os presentinhos de artesanato forjado pelas professoras na escola. Passada a fase, deixamos claro aos filhos que Dia das Mães, Dia dos Pais, Dia das Crianças é em qualquer e todos os dias. Presentear nos dias de praxe nunca nos fez falta alguma, carinho não deve ter data marcada. Aliás, o Dia dos Namorados em 12 de junho é uma invenção de um publicitário, João Dória, nos anos 1950. Claro que o Valentine’s Day em 14 de fevereiro não pegaria por aqui, o Carnaval embutia idéia muito melhor, a de que é possível amar um monte de gente, e ao mesmo tempo, nos quatro dias de folia, pra quê se prender a um(a) namorado(a) em fevereiro? 12 de junho é véspera de Santo Antônio e era, também, período fraquinho no comércio. Passados pouco mais de meio século de propaganda massiva, já é a terceira melhor data para as vendas, atrás apenas do Natal e do Dia das Mães. Mas, como dizia, a data nunca pegou a gente aqui em casa. E não é que ontem ganhei um dos presentes mais doces que já recebi do meu amado? A magnífica Carta a D., do filósofo André Gorz. Freqüentador voraz de livrarias, João viu e pegou imediatamente o livrinho – e não se pode negar que também ele tinha o Dia dos Namorados martelando em algum lugar do subconsciente. Deixou o presente sobre meu travesseiro. Li de uma enfiada só, em pouco mais de uma hora. E acordei neste 12 de junho mais enamorada do que nunca.

INTÉ !!

2007-12-08T00:14:00.000-02:00

Ai, ai, já rimos um bocado, demos altas gargalhadas, hora de voltar à vaca fria, como diria minha avó – a vida continua. Aprendi algumas cositas nestes quase 4 meses (interruptos), já cansei de repetir que comecei isso aqui por interesse profissional. Mas também por curiosidade pessoal. Num tempo em que pessoas conseguem ficar íntimas de quem nunca viram lá do outro lado do rio, mas evitam qualquer intimidade com quem mora na porta ao lado, queria ao menos tentar entender os atrativos da blogosfera. “Blogar vicia...”, alguém sempre soprava. Como pode alguém se viciar em escrever bobagens pra expor ao mundo e depois ficar lendo comentários anônimos, seja por que não assinados, seja porque assinados por alguém de que não se conhece carne, osso ou alma? Se é vício, é meio hedonista, não?
Voltando à vaca fria, aprendi que a história do Verbo foi escrita pelo diálogo. Quantas vezes lamentei as porcas ferramentas oferecidas pelo Blogger, que já parte do velho princípio de que quem escreve é mais importante do que quem lê, ou de quem comenta! O espaço do post é livre e tem alta visibilidade, o de quem comenta fica recluso a uma janela, ou a uma página à parte, distante do texto... Naveguei muito – não muito, é verdade, se imaginarmos o tamanho da blogosfera e a quantidade de novos blogs que surgem todos os dias – o suficiente para perceber que raras vezes o autor do post se digna a dar uma resposta. Neguinho puxando uma conversa, puxando o saco mesmo, em busca de uma palavra, uma palavrinha apenas, mas o autor se fecha em copas... Ou responde malcriado, na linha “os incomodados que se retirem, esse espaço é meu, faço dele o que quiser”, cansei de ler coisas assim, nada espantoso, apenas mais uma demonstração do EU. Acabei por freqüentar aqueles que se davam ao trabalho, ainda que sem muito esforço, de um “olá, eu li sim”. Listei alguns blogs aqui, uns porque realmente me divertiam, outros porque se mostravam abertos a alguma troca de idéias. Mas a verdadeira conversa rolou foi aqui mesmo, no pequeno espaço dos comments. O que reafirmou minha certeza de que não pode haver “moderação” ou censura de qualquer espécie, e o motivo é simples: se você escreveu um texto, uma bobagem qualquer, e publicou no mundo, então güenta! Tem que receber o feedback na lata! A outra opção é continuar cometendo textículos (by MR) que vão parar no fundo da gaveta... E nesse mundão que é a web e sua blogosfera, deu pra perceber que 99,5% são pura merda. Os outros 0,5% ficam tentando provar que são A exceção, com A maiúsculo mesmo, em mensagens cifradas, textos pseudo-eruditos, citações não autorizadas ou inventadas, frases com significado oculto e por aí vai. Tem até quem pense que isso é mesmo coisa séria, que rir em blog é pecado... Bem, depois de 79 posts (este é o 80º!) afirmo que bloggar não vicia, mas dá trabalho e toma tempo – trabalho já temos todos de sobra e tempo é coisa que nos falta. Como já anunciei em conversa lá no Dom Caixote, vou pela lei do menor esforço, por motivo de força menor. Calma, gente, juro que eu e RM combinamos nadinha – na verdade combinamos algumas coisinhas, sim, mas não essa rsrsrs – é que tem coisas bem mais bacanas pra se fazer, simples assim! Encerro isso aqui com agradecimentos sinceros a todos os que passaram por aqui um dia e aos que participaram assiduamente dos bate-papos: à Simone Maia, que foi a primeira a encontrar o Verbo; ao MR, leitura obrigatória e que se tornou amigo de carne e osso; à Clarice, que tantas vezes se abriu aqui, tornando-se mais real que virtual; ao Rafael, pelas importantes provocações – e a quem peço desculpas se por acaso um dia a confraria foi meio cruel – repara não, criança é mesmo cruel rsrsrs; à Amélie, não apenas pelas lições de postagem, mas também pela coragem (não tentei a rima, saiu, sorry...); à Cláudia, que foi ganhando força e se fazendo presente com doçura mais que necessária; à Malu pela alegria, pela juventude e pela espontaneidade; mais recentemente à Anna e à Mara, que em pouco tempo marcaram este espaço. Mas o agradecimento especial todos já adivinharam pra quem vai: ao Roney Maurício, o RM, por promover a única coisa que de fato interessou a todos por aqui: o diálogo.
Inté qualquer hora e não se esqueçam de sorrir!

A REVELAÇÃO II

2007-12-06T23:59:00.001-02:00

Esta é uma atualização necessária, faltava uma foto.
Garanto que pelo menos as madeixas da nossa ministra lembram bem as de RM...
Né, não, MR?

Bem, eu conheço bem o moço. E MR, que não vai poder me desmentir...

Sabíamos todas que o rapaz faria uma gracinha dessas, né?

Mas para não frustrar a bancada feminina aqui do Verbo, publico fotos de alguns grisalhos conhecidos. E garanto: um deles é bem parecido com RM...

PS: esta é uma blogagem coletiva, coisa tão na moda.

Passe lá no Dom Caixote para conferir a homenagem de Malu ao focado de hoje...

A REVELAÇÃO

2007-12-06T23:54:00.000-02:00

Bem, conforme prometido, eis a esperadíssima foto de RM, acrescida de texto do próprio.

Antes que acabem meus 15 segundos de fama

Tá legal que a foto não é das mais recentes (março de 1964, com um ano e alguma coisa), nem os cabelos tão compridos quanto atualmente. Mas dá prá ter uma idéia, afinal sou eu, RM.

Em compensação, reparem como naquele tempo já era sóbrio e bem comportado... E já iniciava minha exitosa carreira esportiva...

CORREÇÃO NECESSÁRIA HAHAHAHAHA

2007-12-06T13:30:00.000-02:00

A Amélie veio aqui rir e saiu gargalhando. Não é que eu pus a foto do Serginho e não a do Paulinho, do Roupa Nova? Culpa da fã, a menina Kelly. rsrs

Já repararam que não me ligo muito em Roupa Nova, né?

Mas vamos à correção necessária: este sim é o Paulinho.

RM OU RN ?!?

2007-12-06T12:49:00.000-02:00

O moçoilo aí em cima é o Paulinho, do grupo Roupa Nova, abraçado a uma fã, de nome Kelly. A menina é de Cubatão e publicou a foto em junho deste ano...

A foto está aqui porque estou morrendo de rir, depois de ler lá no Dom Caixote que a Malu imagina o RM sendo a cara do Paulinho, do RN!

RM foi correndo ao Google pra ver se achava a fuça do sósia, mas não achou. Eu achei e presto o serviço a ambos!

RIR É A MELHOR TERAPIA

2007-12-05T23:58:00.000-02:00

Fiquei tensa. Nossa, tenho que encontrar um bom tema pra postar, mas que seja leve que a vida já está fardo demais, aliás já fiz promessas de assuntos light e o melhor a fazer ainda é mesmo rir. Parêntesis para me solidarizar com a Amélie, tem algum maluco achando que risada faz mal, acreditam? Tensa assim já não ria, nem tinha como escrever nada light, resolvi então navegar pela confraria. Encontrei um texto ótimo lá no O Quem, sobre notícia que já havia me feito rir muito, a multa pela beleza. Ri mais e ainda vi a provocação ao RM, já fico na expectativa da resposta dele, pra rir mais um bocado. Fui ao Sig Mundi, encontro Calvin! Ri sozinha, lembrando das tirinhas que eram igual retratos de situações engraçadas aqui em casa. Pra mim, melhor que Calvin, só mesmo Asterix. Fui lá no Todo Prosa, não estava engraçado (não era pra estar), mas pude sorrir me lembrando do Darcy (não tentei essa rima podre, gente, saiu assim...). Passei pelo Correio, chorei de rir com a loura tragicamente burra, se bem que ali o caso é mais trágico que cômico. No Escritos ao Vento, Ana Paula narra bem a petulância dos futuros doutores, fodas em tudo mas incapazes de compreender qualquer coisa que fuja ao seu próprio mundinho. No Dom Caixote a Malu estava invocada, mas foi bom, sem risadas mas com energia. Chorei de rir no Walter Carrilho, postei lá um comment discordando da postura dele, que prefere imaginar formas de torturas aos maus funcionários públicos – talvez inspirada na Clarice, acho melhor é por a boca no trombone e cobrar os nossos direitos. Mas o texto dele é ótimo e engraçado como sempre, desopilei o fígado. Passei também no Indignatus, claro, já que a intenção era rir. E morri de rir da xará lá no LuLetras, que acaba de receber bela cantada do.... Papai Noel! Terminei pelo Plano-Geral, sabia que o tema lá seria mais sério, MR certamente falaria da não cassação do Renan! Tudo bem, já tinha rido bastante. Pois não é que MR optou (bem optado) pelo pastiche, e mandou ver em ótimas charges? Ri a valer!! Pronto, publico um texto e já não estou nada tensa!! Viva o bom humor!

INSANIDADE

2007-12-05T09:43:00.000-02:00

Desculpem, mas hoje estou realmente amarga. A notícia que grita no rádio e vende os jornais mineiros hoje diz respeito a uma moça de 25 anos que conheço bem. Um guarda municipal invadiu a casa da ex-namorada, matou a ex-sogra, deu um tiro no peito da moça, tentou se matar e chamou, ele mesmo, a polícia. Não me espanta mais o gesto de insanidade passional, cada vez mais recorrente. Tendo ojeriza de fardas - quem me conhece sabe disso - me surpreende é a moça, bonita e inteligente, ter se sentido, um dia, atraída por uma. E me estarrece a qualidade do teste psicológico que a Guarda Municipal aplicou no insano e aprovado candidato.

O PARAÍSO NA TERRA

2007-12-04T00:01:00.000-02:00

Aviso aos navegantes, este é um assunto chato, ao menos se você é como eu: detesta matemática e tem birra de dados estatísticos. RM, que é economista, deve aparecer pra me salvar ou me corrigir se eu falar besteira demais. Reconheço que minha cabecinha feminina é preconceituosa e logo imagina os “estatísticos” como seres humanos chatíssimos, nerds com espinhas e óculos e, ainda por cima, descendentes em linha direta de Maquiavel. Já repararam como os dados estatísticos, sem o devido contexto, dizem nada? E já repararam como é fácil induzir alguém ao erro com a simples manipulação do desenho de um gráfico? É assim que nem sempre 100 é exatamente 10 vezes mais que 10, dependendo da intenção de quem divulga o gráfico, 100 pode se distanciar e parecer 10.000, ou pode aparecer como meros 50. Em tempos de muita e veloz informação, dados estatísticos e gráficos manipulados são prato cheio, bastam alguns números pra convencer uma multidão. É o que deve pensar o governo de Minas, que acaba de divulgar novos e sensacionais números que “provam” a queda da criminalidade no estado. Aliás, como a cada semestre a queda percentual divulgada é imensa, logo, logo, teremos uma “taxa negativa”, restará às pobres vítimas levantar do túmulo. Sabemos todos como Aécio Neves está determinado a chegar à presidência, o moço deve ter dado muito trabalho aos estatísticos do governo para chegar a números tão bacanas.

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Apenas uma conta simples, pra este post não ficar ainda mais chato, agüente só mais um pouquinho: diz que os “crimes violentos” em Minas caíram 24,7% (quase 1/4,gente!). Na Região Metropolitana de Belo Horizonte os números são ainda mais impressionantes: queda de 45,4% em apenas 5 anos! Se você for um cri-cri como eu, vai querer saber o que, exatamente, são “crimes violentos” nessa estatística. A resposta: crimes contra o patrimônio + crimes contra a pessoa. Sei. Não se explica, claro, o que são os “crimes contra o patrimônio”, roubo de carro, roubo a banco, arrombamento? Provavelmente cabe tudo nessa conta, até pichação, pois os “crimes contra o patrimônio” caíram 26,62% no Estado e impressionantes 50,8% em Belo Horizonte! Já imaginaram? Em cinco anos, metade! E o que são os “crimes contra a pessoa”? Também não há explicação alguma, presume-se então que são assaltos, estupros, latrocínios, homicídios etc.etc. Em conjunto e na média, os “crimes contra a pessoa” caíram bem menos, 12% no estado... Mas peraí, se somarmos “crimes contra o patrimônio” + “crimes contra a pessoa” e dividirmos por dois, encontraremos média de 19,31%, de onde surgiu o paraíso na terra, a queda de quase 25% na criminalidade em Minas? Continuo sem entender, RM, socorro!

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E talvez porque tenha sobrado alguma vergonha na cara, ou talvez porque algum estatístico se esqueceu de apagar, no meio do material divulgado aparece um gráfico sobre o homicídio, que é o maior dos crimes contra a pessoa, disso ninguém duvida. Pois o índice de homicídios subiu 8,4% em Minas...

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PS: sei, tô meio amarga, vamos ver se amanhã consigo um tema menos árido. Quem sabe falando de coisa leve o mundo fica mais light, né?

DOIS PESOS, DUAS MEDIDAS

2007-12-02T23:58:00.000-02:00

Pela manhã ele era um “pivete”, um “menor infrator”, certamente um “chefe de boca de fumo na favela”, as rádios repetiam a história a cada 20 minutos ou a cada 30, não importa, são as mesmas histórias que se repetem a intervalos, raro haver notícia nova. A da vez era a do “líder do tráfico” que havia sido preso pelos bravos homens da PM. À tarde ele era um “menino” e a história que se repetia no rádio era um pouco diferente, cinco homens da polícia militar tinham prendido um “menino” e barbarizaram o “garoto”, com direito a sevícias sexuais com o cassetete, no melhor estilo BOPE. Não satisfeitos, os PMs levaram o “menino” para a favela e o entregaram nas mãos da gangue rival para novas torturas, desta vez em praça pública. Talvez por pura burrice os policiais deixaram de fazer mais um presunto, em vez de despejar o cadáver em alguma vala, preferiram deixar o jovem de 16 anos na Delegacia de Proteção à Criança e ao Adolescente, com uma explicação bizarra para os hematomas do estropiado: “o elemento se jogou de um barranco, ao tentar evadir-se da polícia” (sic). Escândalo formado, restou ao comando da PM informar que os cinco policiais responderão a inquérito, podemos ficar tranqüilos, mas continuam trabalhando normalmente, fique tranqüilo quem puder. Ah! O comando também alardeia que o jovem em questão tem uma passagem pela polícia, por furto. O que se aprende com o episódio? Pelo menos duas coisas: capitão Nascimento faz mesmo escola. E a imprensa ainda não aprendeu a lição mais primária: apurar os fatos, ouvindo o maior número de lados possíveis, já que é impossível ouvir todos.

ALGUÉM SE HABILITA?

2007-11-30T00:04:00.000-02:00

Todo mundo assiste ao Jornal Nacional, então todo mundo viu a ótima matéria feita em Buenos Aires sobre a farra dos vereadores brasileiros no país vizinho. O esquema é antigo, monta-se um seminário picareta em atrativo ponto turístico, garantindo agenda livre o suficiente para compras e passeios e garantindo, claro, o certificado que vai justificar as passagens aéreas e as altas diárias, tudo pago com dinheiro público. O negócio é simplesinho, gasta-se apenas com o aluguel de uma salinha e com a impressão de certificados em alguma gráfica rápida. Depois é escolher um bom hotel em ponto turístico para estabelecer uma parceria: em troca de encher os quartos com vereadores, prefeitos, vices e assessores, fica liberado o pagamento de salas para as “palestras” e as diárias dos palestrantes, despesa zero. Preço do curso, congresso, encontro, seminário, o que for? Módicos 290 reais, baratinho! O lucro vem mesmo é da venda dos pacotes, passagens, hotel e passeios inclusos. A agência de viagens funciona onde? Na sala do próprio organizador do congresso, não é prático? Duas empresas dominam o mercado: uma com sede em São Paulo, o Ibram – não confundir com o Instituto Brasileiro da Mineração, esse é o Instituto Brasileiro de Apoio aos Municípios, e a UNV, União Nacional dos Vereadores, com sede em Belo Horizonte. Essa última já esteve envolvida em escândalo parecido, quando 6 dos 9 vereadores da paupérrima São José da Lapa gastaram os tubos em Fortaleza, alguns anos atrás. A empresa continua funcionando de vento em popa, acaba de realizar o encontro número 242 e para dezembro tem mais 8 programados, incluindo um que termina no dia 30, que é pra emendar com o Reveillon. A UNV é presidida por Clésio Múcio Drumond, o homem é também dono da CDC Turismo, que vende os pacotes. Ex-presidente da Câmara Municipal de Vespasiano, Clésio é, hoje, um palestrante incansável. Esteve em Porto Alegre semana passada e embarca agora para Manaus, Foz do Iguaçu e Belo Horizonte. Para saber como funciona, vá ao site da UNV e divirta-se! Não deixe de checar o Calendário 2007. Ah! não se esqueça de clicar na galeria de fotos! E não perca a oportunidade de checar a seção Merchandising, que mostra os artigos à venda, já comprei minha carterinha de Assessor Parlamentar, com capinha de couro legítimo.

PS: o Verbo está até pensando em montar um negocim parecido, alguém se habilita?

LÓGICA DE ZOOLÓGICO

2007-11-29T10:30:00.000-02:00

Não se fala em outra coisa, na mídia e nas rodas de bar, a menina de 15 anos e corpo de 12 seviciada inúmeras vezes na cela que dividia com vários homens chocou o país. Todos sabemos como os homens, falo dos machos, são capazes de agir somente com a cabeça de baixo e todos sabemos também como o homem, falo do humano de qualquer sexo, é capaz de se perder no grupo, agindo como uma única massa. Eram 30 homens numa cela de 4 metros quadrados... Já se descobriu que a prática é comum por ali, pelo menos mais duas mulheres sofrendo a mesmíssima tortura já foram identificadas. Mas é a imagem da garota pobre e subnutrida, com seios despontando, servindo de mula aos esfomeados prisioneiros, que não sai da cabeça das pessoas. Houve até quem dissesse que a culpa foi dela mesmo, a débil mental não avisou que era menor de idade e não exigiu os direitos “garantidos” pelo ECA, nunca essa sigla foi tão adequada. Muitos ficam ainda mais estarrecidos ao saber que a ordem partiu de uma delegada, foi ratificada por uma juíza, num estado governado por uma mulher. Por que o espanto? Se por acaso os carrascos tivessem sido homens o crime seria mais compreensível? Esquecemos que a lógica da tortura e da crueldade não distingue homens e mulheres, a menina foi colocada ali para ser punida pelo crime que supostamente cometeu, um furto, e a punição feminina, desde tempos imemoriais e ainda hoje em várias culturas – incluindo a nossa – é a submissão sexual. Mulheres ainda são mutiladas na África, em toscas cirurgias para o corte do clitóris, e ainda são condenadas ao estupro, como no Afeganistão – o tribunal, masculino, determina até por quantos homens ela deverá ser deflorada, como se não bastasse apenas um. Também por aqui, mesmo nos grandes centros em que se respiram ares de primeiro mundo, muitas mulheres são subjugadas sexualmente. Lembremos que o estupro tem pouco a ver com o sexo, nada com o amor, é puro ato de violência e demonstração de poder. As carrascas do Pará, delegada, juíza e governadora, repetiam esse modelo histórico e perverso. Talvez até, quem sabe, um delegado tivesse poupado a menina. Pelo simples motivo de poder antecipar, como homem, as conseqüências do encontro entre a carne nova, literalmente, e 30 machos trancafiados, simples lógica de zoológico.

40 ANOS DE TRAVESSIA

2007-11-28T11:00:00.000-02:00

O espaço tem pé direito baixo e, sem refrigeração, o calor era insuportável, parecia ser possível cortar o ar à faca. Mesmo assim me espremi entre as pessoas que já tinham na mão seu copo de vinho, pouco gelado, para ver as obras da exposição. Gostei de uma ou duas no máximo, é impossível um julgamento preciso, o dia da estréia é sempre o pior, tente contemplar alguma coisa com tanta gente passando e tanta balbúrdia, mas sei desde já que não voltarei para conferir. A idéia da mostra, já sabia, era meio oportunista: reunir alguns dos artistas que badalaram na galeria este ano, em torno de um tema que sempre chama a atenção da mídia. E do público. Centenas de pessoas, como eu, estavam lá apenas pelo motivo da coletiva, os 40 anos de Travessia, primeira parceria de Milton Nascimento e Fernando Brant. E valeu ter ido, para por um pouquinho da conversa em dia. Fernando, Tavinho e Toninho tiveram que distribuir alguns autógrafos no catálogo, mas mineiramente logo encontramos um cantinho lá fora pra prosear. Vai parecer breguinha isso aqui, mas a gente sempre se despede com a mesma “senha”, a frase: “qualquer dia, amigo, a gente vai se encontrar”. Para os amigos do Verbo, a letra de Canção da América, quem não conhece?

Amigo é coisa para se guardar

De baixo de sete chaves

Dentro do coração

Assim falava a canção que na américa ouvi

Mas quem cantava chorou

Ao ver o seu amigo partir

Mas quem ficou, no pensamento voou

Com seu canto que o outro lembrou

E quem voou, no pensamento ficou

Com a lembrança que o outro cantou

Amigo é coisa para se guardar

No lado esquerdo do peito

Mesmo que o tempo e a distância digam não

Mesmo esquecendo a canção

O que importa é ouvir

A voz que vem do coração

Pois seja o que vier, venha o que vier

Qualquer dia, amigo, eu volto a te encontrar

Qualquer dia, amigo, a gente vai se encontrar.

MINHA FAMÍLIA WALTON

2007-11-26T21:57:00.000-02:00

Sou filha de uma família desestruturada, por motivos diversos e circustâncias adversas todos, individualmente ou como família, desenvolveram algum grau de insanidade, Nelson Rodrigues estaria à vontade lá em casa. Basta dizer que, às tantas, o primogênito se exilou na floresta amazônica, num sonho de Fitzcarraldo, a caçula casou-se aos 14 com homem de 64 e morreu menina, de um câncer alimentado com pílulas homeopáticas e eu, a filha do meio, procurei - e por pura sorte encontrei - um príncipe encantado que me salvasse num cavalo branco. Sobrevivi no refúgio de um útero cercado pelas montanhas de Minas, como bem definiu Gonzaguinha, chegamos finalmente ao tema central deste post. Quando cheguei por aqui eu nada entendi, como na música sobre um baiano chegando a Sampa, no meu caso a paulista chegando à capital mineira se confrontava com uma vida cultural insípida e insipiente, lembro que demorei um ano para voltar ao cinema, já tinha assistido a todas as estréias. Beagá não tinha as vantagens da cidade grande, mas tinha várias desvantagens da cidade pequena! Com todos dando conta da vida alheia, viver aqui era como estar de passagem pelo inferno. Talvez por isso mesmo, só um analista pra entender, o que mais me encantou na nova cidade foi conhecer o velho modelo "família Walton", não confundir com a família de Sam Walton, considerada a mais rica do mundo e dona da rede Walt-Mart, estou falando do antigo seriado da TV: o pai na cabeceira, a mulher, a avó, oito filhos à mesa, isso no café, no almoço e no jantar. Pra começar, não sabia que ainda existiam famílias tão numerosas, minha realidade já era a dos casais com um ou dois filhos, no máximo três. E nem sabia que era possível reunir todos assim, à volta da enorme mesa, tantas vezes ao dia. No começo da minha adolescência os almoços em casa eram quase impossíveis, comia-se qualquer coisa na rua entre a escola e uma infinidade de afazeres à tarde, café da manhã e jantar era cada um por si e a qualquer hora, nossos encontros se resumiam a alguns esbarrões na porta da geladeira. Quando vivi a balbúrdia e a alegria à volta da mesa, a turba falando ao mesmo tempo para por os assuntos em dia e compartilhar sucessos e fracassos, todos se metendo na vida de todos - mas aceitando verdadeiramente a recíproca, tudo isso me deixou fascinada, parecia que eu estava participando ao vivo do seriado: boa noite John Boy, boa noite Mary Ellen! Você agora está rindo, ou sorrindo aquele esgar meio irônico, bem sei que tem mesmo um lado detestável no modelo The Waltons, mas devo dizer que foi assim, na prática, que aprendi o significado de família, essa palavra gasta e fora de moda, instituição cheia de vícios e de defeitos, mas que pode ser, também, um porto seguro - sobretudo depois que seu próprio navio familiar naufraga... Passados mais de 30 anos desde que por aqui cheguei, sei o melhor de ter ficado por aqui – além, claro, do fato de a cidade ter hoje as vantagens da metrópole e o melhor da cidade pequena, a começar por ser ainda possível almoçar em casa! Conseguimos, nós também, construir um porto, é verdade que nem sempre perfeitamente seguro, em que sempre podem se ancorar irmãos, filhos, namorados e namoradas, netos, amigos e até amigos dos amigos.

PARABÉNS!

2007-11-22T22:48:00.001-02:00

Hoje é aniversário da Carolina, minha filha mais linda do mundo, jornalista e cineasta, professora de oficinas de vídeo para jovens da periferia. E mãe da maior fofura deste mundo, mesmo quando está meio emburrado, como aí na foto. Não são lindos?

MULHERES NA FEIRA

2007-11-22T21:58:00.000-02:00

Saio do trabalho geralmente às 9 da noite, pouco antes, pouco depois. Não reclamo, pois tenho as manhãs livres e como 9 ainda é cedo pra noite, posso sair com certa freqüência, sem neurose de levantar cedo no dia seguinte. Como sou do tipo notívaga, dessas que pensa melhor com as estrelas e lê numa boa até deitada na cama – maridão morre de inveja, nunca passa de dois parágrafos – o horário de trabalho é bem conveniente pra mim. Mas que é bom, vez ou outra, se ver livre, leve e solta antes do sol de por, lá isso é! Que fiz eu hoje? Depois do feriado lá no curso, quase deu pra tirar um cochilo, resolvi ir até a Feira Internacional de Artesanato. São não sei quantos quilômetros de fileiras de barraquinhas, em corredores estreitos, de A a Z. Quase tudo já se viu por aí, nem tudo é feito à mão e os preços também não são de feira, mas o espaço estava lotado. Batendo perna pra baixo e pra cima, o que mais ouvia era conversa de desencontrados ao celular: “cê tá na letra B? Nas almofadas do Egito? Estou na letra M, em frente aos bordados do Ceará”. Aí reparei: 9 entre 10 andantes eram mulheres! De todos os tipos, tamanhos, cores e idades, sozinhas ou acompanhadas... de outras mulheres. Com sacolas, muitas sacolas. Fui ficando antenada, já contei aqui que gosto de gente e gosto de ouvir pedaços de conversas alheias. Algumas tentavam, como eu, adiantar as compras de Natal, “isso aqui será que tem a cara da Maria?”, mas a maioria estava mesmo exercitando uma faceta bem feminina, “nossa, adorei isso, vou levar” – mulher não resiste ao anúncio de uma pechincha, placa de bazar então, atrai igual ímã! Minha objetividade só me atrapalha nessa hora, ando a passos largos no meio da balbúrdia, se vejo alguma coisa que serve pra presentear alguém, pego e pago pra me ver logo livre da confusão. Até pra comprar roupa, enquanto a mulherada enfrenta a fila de um improvisado provador ou resolve por o vestido sobre a calça mesmo, checo o tamanho com uma olhada de 30 segundos e gasto outros 30 pra decidir. E passo ao largo do “artesanato curioso” e de gosto duvidoso, é o que mais tem ali, bonequinhas feitas de bucha, ovos de avestruz pintados de dourado, estranhas árvores feitas de cupinzeiro, muitas, muitas flores artificiais. Num canto, nossos índios com o artesanato típico, muita coisa realmente linda, mas tudo amontoado, mulheres e crianças de cocar dançando à sua volta, impossível ver com calma, corri logo dali. A mulherada passando com mais sacolas e eu pensando: "que se passa comigo, não vim aqui pra fazer compras?" Só aí me toquei: mulher compra bem exatamente quando não tem obrigação alguma de comprar, compra por puro prazer. Olhei e estava em frente à barraca do Kênia. Molia, uma negra gorda, idade entre 50 e 70 anos, sozinha no centro da grande barraca, não se entendia com a clientela. Mas nos comunicamos bem em inglês e acabei até ajudando a fazer as contas de alguns fregueses. Saí feliz da vida levando pra casa uma pernalta girafa, grandes talheres de madeira com motivo de zebra e um lindo móbile com “reis africanos” que, Molia explicou, captam os fluidos negativos do ambiente, se balançarem demais em dia sem vento é bom ficar alerta!

VOU TER MEU FERIADÃO!

2007-11-21T21:56:00.000-02:00

Amigo meu encarou 4 horas de viagem no dia 15 e pegou três dias de chuvas ininterruptas num sítio que virou pura lama. É professor universitário o gajo, então bem-feito! Eu, que não sou mortal comum – os comuns folgaram na quinta, para honrar a Proclamação da República, eu sou menos que uma mortal comum, sou uma besta quadrada mesmo, trabalhei igual doida na quinta, na sexta e no sábado! – vou ter minha vingança agora. Sim, enquanto todos, incluindo alunos, professores e funcionários da Universidade, encaram o batente nos próximos dias, eu me preparo para quatro dias de descanso – quatro sim, porque emendo, eu também, meu feriado com o sábado e o domingo – volto ao trabalho apenas na segunda! Para aonde vou? Para mais dois dias do “curso” que vai me transformar, juram, numa dirigente.

GUERRA PELA AUDIÊNCIA

2007-11-21T10:54:00.000-02:00

Depois de conquistar a liderança da audiência na hora do almoço, o telejornal regional da afiliada do SBT em Minas decidiu dar uma guinada em sua linha editorial. A audiência tinha sido conquistada duramente, mas também rapidamente – e tanto por mérito da equipe que lutava pelo primeiro lugar, quanto por demérito da então emissora líder, a plim-plim, com seu esportivo que só fala de Flamengo e Corinthians e um jornal cheio de entrevistas inúteis, matérias superficiais e “vivos” sem propósito algum, a não ser o de mostrar que a emissora tem, sim, a tecnologia. Para chegar ao primeiro lugar a estratégia foi, claro, “popularizar” a pauta – tradução: privilegiar as ocorrências policiais e os temas "de comunidade", com toques de sensacionalismo. Mas, também, buscar uma linguagem diferente, em que os entrevistados falavam bem mais que os habituais 15 segundos e o repórter participava da ação, pondo literalmente o pé na lama e a mão na massa. Pois depois de conquistar a liderança, a equipe resolveu dar uma guinada em sua linha editorial, aliás não propriamente na pauta, mas na maneira de apresentar os fatos. O arquivo da própria emissora revelava a quantidade de inocentes expostos ao ridículo e a penca de suspeitos mais tarde inocentados pela justiça, mas definitivamente condenados pela comunidade e até pela família. Bastou um pequeno seminário sobre ética, comandado pelo professor e filósofo Newton Bignotto, com horas de louca discussão sobre ética, moral, valores e... audiência, para o próprio grupo formular uma solução prática: tentar se colocar no lugar dos personagens de cada reportagem para decidir se a identidade e a imagem daquelas pessoas devem ser preservadas, o velho princípio do “não faça aos outros o que não gostaria que fizessem a você”. Foi o primeiro telejornal do país a preservar tanto o nome quanto a imagem de suspeitos de crimes, de vítimas e testemunhas ameaçadas, de qualquer pessoa em situação vexatória e, claro, de crianças e adolescentes em situação de risco, seguindo os preceitos do UNICEF. Com nome e cara na telinha, nas matérias de denúncia, apenas os julgados e condenados pela justiça e as pessoas “públicas”: políticos, autoridades e grandes empresários, aqueles que têm acesso fácil à mídia e meios para uma ampla defesa. No princípio foi o caos: ou o jornal apresentava um festival de imagens cheias de efeitos e desfocadas, ou os cinegrafistas só faziam o “take-feijoada”: pés, mãos, orelha... Encontrar um novo formato para contar uma história sem expor os protagonistas não foi tarefa fácil, mas o público, e a audiência, não reagiram mal à novidade – é bem verdade que chegaram algumas mensagens reclamando que “a emissora protege vagabundo”, mas bastavam dois minutos de conversa franca pro reclamão mudar de lado, em vez de mudar de canal. E claro que ainda hoje há uma situação meio ridícula, o jornal regional protege as pessoas da superexposição, mas meia hora depois todo mundo tem o focinho bem destacado pelo jornalismo do SBT, no mesmíssimo canal... Para a equipe mineira não importa, provou-se que a luta por audiência não precisa ser um desserviço. Pois não é que surge campanha de outro telejornal local, o da emissora do bispo, tocando exatamente nesse assunto? Diz a mensagem que “aqui a gente não esconde nada, você vai ver a cara de todos os bandidos”. Esperemos que essa nova guerra pela audiência não resulte em mais alguns exemplos entre milhares já ocorridos Brasil afora: a televisão conseguindo destruir toda uma vida em apenas 1 minuto.

ELA TEM CURVAS!

2007-11-20T00:02:00.000-02:00

Calma, gente, não publiquei as fotos da gostosa aí em cima para atrair a atenção dos que passam eventualmente pelo Verbo, embora suspeite que os acessos, sobretudo os masculinos, possam subir um pouco hoje.

O assunto deste post é sério! rsrsrs

A moça da foto chama-se Crystal, tem 21 aninhos e é modelo desde os 14. Mas revoltou-se contra as regras da indústria da moda, que a obrigavam a torturantes regimes para manter o manequim 38, mesmo com 1m75cm de altura. Desgostosa, a bela – que já pesou 43 quilos, menos que 10 sacos de açúcar! – começou a engordar. Hoje veste manequim 44, pesa bem distribuídos 73 quilos e tem medidas que fariam as tops torcerem o narizinho: 96 cm de busto, 82 cm de cintura e 109 cm de quadril! A título de comparação, a bela das belas, a nossa Gisele, é mais alta e bem mais estreita: 88 cm de busto, 60 cm de cintura e 88 cm de quadril. Pois a fofa Crystal já desfilou para Gaultier, fez campanhas para Doce & Cabana e posou para revistas poderosas, como a Vogue. E agora em dezembro é capa da Elle Itália, país que sempre prezou as farturas das belas mulheres.

É um alívio para todas nós, mortais mulheres comuns, que o padrão de beleza feminina comece a mudar novamente.

OS OUTROS NOMES DE MINAS

2007-11-19T10:11:00.000-02:00

Roney Maurício estava meio à toa no feriadão e decidiu cumprir uma promessa: depois de inúmeras participações lá no Plano-Geral - sim, o homem não tem blog, mas contribui para a audiência de vários - redigiu um post também para o Verbo. O homem estava meio receoso de contribuir para um site dito "feminino", mas convencido de que este é um espaço que os homens devem penetrar, pôs a mão na massa.

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OS OUTROS NOMES DE MINAS

Em homenagem a uma mineira
nascida em São Paulo

e criada no Rio de Janeiro

“Minas são muitas” e várias. Esta manjadíssima do Rosa só encontra rival à altura quando nos lembramos da voz, algo embargada, de um Tancredo recém eleito, na sacada do Palácio da Liberdade, situado em plena Praça da Liberdade: “Mineiros, o outro nome de Minas é liberdade...”.

Extraída à pena por mestre das letras, Mauro Santayana, a pérola ainda hoje faz arrepiar aqueles que a lêem ou escutam, como quando foi pronunciada, há quase um quarto de século. Pois eu, caros verbonautas, testemunha ocular e auditiva, estava lá. E me arrepiei.

Dona de um “mar de montanhas”, essa terra sem mar também contém mais de 15% das cidades brasileiras, exatos 853 municípios, cada qual com seu nome cheio de significados histórico, geográfico, religioso, político, enfim. Seguindo a linha iniciada por Roberto Pompeu de Toledo (VEJA, 17/10/07) e Marcos Rocha resolvo, bem mais modestamente, prestar homenagem à “arte de nomear povoações” (Toledo, op. cit.), desta feita só cidades de Minas Gerais. Pareceu adequado fazê-lo no Dia da República, ou da “liberdade” (não creiam, mais provável ter sido forma de ocupar o absoluto ócio de véspera de feriado - decretado, por mim mesmo, “feriadão”).

Minas, na qual não poderia faltar, tem também a sua Liberdade, pacata cidadezinha, com pouco mais de 5 mil habitantes (livres, libertos ou liberdenses), perdida ali pelas bocainas do sul do Estado. E outras 852 para todos e os mais variados gostos.

Mas, curioso, há padrões que se repetem. De todos o mais comum são os acidentes geográficos. Desde as cachoeiras: Cachoeira da Prata, Cachoeira de Minas, Cachoeira do Pajeú, Cachoeira Dourada e Carmo da Cachoeira. Os campos: Campo Azul, Campo Belo, Campo do Meio, Campo Florido, Campos Altos, Campos Gerais - e, de lambuja, Campina Verde e Campestre. Os rios, riachos e ribeirões somam 17 nomes, o que gosto mais é simplesmente Sem-Peixe. E divertidos nomes femininos, Rio Casca e Rio Pomba. Fora as vargens, outros 7 nomes de cidades (destaco Varginha, leiam bem). Há também as lagoas (6 nomes) e as riquezas minerais que deram nome ao “conjunto da obra”: Ouro Branco, Ouro Fino, Ouro Preto, Ouro Verde de Minas e ainda Prata, Pratinha, Diamantina, Esmeraldas e uma infinidade de outras pedras preciosas. E as passagens dos caminhos do ouro: Passa Quatro, Passa Tempo, Passa-Vinte e Passabém (nesta eu passo também).

Campeões nesse quesito são, naturalmente, as pedras e montanhas. As pedras: Itabira, Itabirinha de Mantena, Itabirito, Itarambim, Itacarambi, Itaguana, Itaipé, Itajubá, Itamarandiba, Itamarati de Minas, Itambacuri, Itambé de Mato Dentro, Itamagi, Itamonte (bela redundância), Itanhandu, Itanhomi, Itaobim, Itapagipe (não, nada a ver com trilha de jipeiro), Itapecerica, Itapeva, Itatiaiuçu, Itaú de Minas, Itaúna, Itaverava, Pedra Azul, Pedra Bonita, Pedra do Anta, Pedra do Indaiá, Pedra Dourada; e ainda, Pedralva, Pedras de Maria da Cruz e Rochedo de Minas (que é para não restar qualquer dúvida da procedência). E as famosas montanhas de Minas: Montalvânia, Monte Alegre de Minas (será que tem algum monte triste?), Monte Azul, Monte Belo, Monte Carmelo, Monte Formoso, Monte Santo de Minas, Monte Sião, Montes Claros, Morro da Garça, Morro do Pilar, Serra Azul de Minas, Serra da Saudade (lindo nome), Serra do Salitre, Serra dos Aimorés, Serrania, Serranópolis de Minas, Serranos e Serro (uma serra masculina). E, de quebra, Planura.

Há outros temas recorrentes: 14 clérigos (destaco o singelo Padre Pedro), 5 presidentes da república, 4 coronéis e um Guarda-Mor e um punhado de políticos, governadores, prefeitos, “coronéis”, parlamentares - nomes que ninguém mais se lembra a quem pertenceram.

E Minas não é nomeada apenas por “velharia”. São muitas as “novidades”: Nova Belém, Nova Era, Nova Lima (ou New Laima), Nova Módica (imaginem a velha), Nova Ponte, Nova Porteirinha, Nova Resende, Nova Serrana, Nova União (então por que se separaram?), Novo Cruzeiro (procurei, mas não achei “Novo Atlético”), Novo Oriente de Minas, Novorizonte (não confundir com a minha Belo Horizonte) e Vermelho Novo.

Ao lado da natureza íngreme e estonteante está a “nomenclatura” religiosa. Essa motivação responde por mais de uma centena de nomes de cidades mineiras. Só em homenagem à Mãe de Deus são 27. Alguns dos mais bonitos: Conceição dos Ouros, Dores de Campos, Mariana, Maria da Fé, Piedade das Gerais, Virgem da Lapa, Santa Maria do Suaçuí e Senhora dos Remédios.

Santos e santas então, são de dar inveja à Bahia de Todos os Santos: 4 Santa Bárbaras, 6 Santa Ritas, 10 Santanas (a mais curiosa, Santana do Jacaré), 8 Santo Antônios (destaques para Santo Antônio do Grama e Santo Antônio do Rio Abaixo, que deve ter sido vítima de uma moça casadoira não-contemplada com o milagre), 4 São Franciscos, 3 São Geraldos, 5 São Gonçalos, 14 São Joões (campeão da categoria), 9 São Josés, 8 São Sebastiões e ainda Santa Juliana, Santo Hipólito, Santa Margarida e mais um livrinho de “Santo do Dia”.

O tema religioso prevalece também em Coração de Jesus, Espírito Santo do Dourado, Jesuânia, Ladainha, Nazareno, Oratórios, Santa Cruz do Escalvado, Santa Cruz de Minas e por aí vão outras tantas.

Há, finalmente, alguns nomes curiosos e não-categorizáveis. Camacho (que deveria ser uma cidade gaúcha, tchê), Carneirinho, Carrancas, Casa Grande (faltou só a senzala), Chapada Gaúcha (que deve ser próxima de Camacho), Claro dos Poções, Cuparaque, Fama (quem nasce lá está condenado ao sucesso), Fervedouro, Formiga, Japonvan (será alguma colônia japonesa?), Juramento, Luz (certamente uma cidade muito bem iluminada), Maravilhas (assim mesmo, no plural), Ninheira, Paulistas, Pavão (também deve ser terra de gente muito macha), Perdões (que peço aos que nasceram na cidade anterior), Piranguinho (aí não, vão me desculpar, mas esse nome é mesmo altamente suspeito), Tiros (abaixa aí) e uma dupla que só pode ser de vizinhos - Ipanema e Ponto Chique.

O campeoníssimo nesta modalidade é a conhecida cidade de Pintópolis, por motivos obviamente óbvios. Não sei onde fica (nem quero saber), mas certamente não pode ser uma cidade contígua à Virginópolis, sequer vizinha ou da mesma região, por absoluta e completa incoerência.

Vou eleger algumas por razões sentimentais: Cláudio (cidade natal de minha mãe e que até hoje não conheci; a cidade, não a mãe), Ouro Preto (um sonho surrealista plantado no Itacolomi, só rivalizável por Salvador, uma espécie de Ouro Preto com mar) e Diamantina (linda cidade-cenário).

Por fim, escolho o nome mais bonito: é Bonito de Minas, aliás, lindo de Minas.

Roney Maurício

¿POR QUÉ NO TE CALLAS?

2007-11-17T08:16:00.000-02:00

O fim do ano está chegando - é rapidinho, o tempo vôa e o clima já é o de Natal - os jornalistas já preparam as Retrospectivas 2007, edições especiais nas revistas, entrevistas analíticas no rádio, programas repletos de imagens bombásticas na TV. Marcos Rocha, do Plano-Geral, aposta que a "frase do ano" será a que o rei da Espanha cuspiu na cara de Hugo Chávez. Não duvido. Em homenagem a ele, Marcos Rocha, não a Chávez, reproduzo a charge do jornal A Crítica, de Manaus.

PURA PROVOCAÇÃO

2007-11-15T15:22:00.000-02:00

Sou cercada de professores universitários: amigos, conhecidos, parentes, contra-parentes e parentes do contra, pra todo lado encontro um confortavelmente instalado na universidade – e reclamando. Conheço um pós-doutor da área das ciências biológicas que desde os 55 anos faz quase nada na vida, dá uma aulinha na pós-graduação uma ou duas vezes por semana, à tarde. Os outros dias passa administrando as obras da reforma da casa ou da piscina e picando mamão – juro, é verdade! – pro cachorro. Esse reclama do desconto salarial para a aposentadoria, mas não conta que, em breve, vai receber aposentadoria especial e integral, enquanto os mortais comuns regidos pela CLT precisam gramar 35 anos para receber no máximo 10 salários, que logo serão 5. Outro casal, também de doutores, é um pouco mais ativo, quase não dá aulas mas consegue se encaixar com facilidade em seminários e congressos internacionais. Esses reconhecem que trabalham pouco, mas alegam que estudaram muito pra chegar aonde estão, como se não fosse premissa da academia exatamente estudar, e se titular. E como se os comuns profissionais de mercado não estivessem igualmente se qualificando continuamente, além da jornada de trabalho e sem os benefícios de lucrar, por causa disso, grandes saltos salariais. Aliás, os cursos de mestrado e doutorado da universidade atendem quase exclusivamente aos ex-alunos da graduação, os jovens filhos da classe média alta formados na escola particular, que conseguem viver às custas de papai e mamãe até o pós-doutorado. Os que são obrigados a sobreviver no mercado de trabalho ficam sem a chance de um título da academia por um motivo prosaico: os professores da universidade, quase todos, se recusam a dar aulas à noite – e a grande maioria trabalha de dia! Ou seja, a universidade amarga grande ociosidade no período noturno e dispensa, como alunos, profissionais de larga experiência profissional, mestres sem título. Prefere formar doutores de 30 anos sem a menor noção de mercado.

Tá, o salário está achatado, não nego, mas nem isso é um privilégio da universidade, o meu também está. Tá, os equipamentos e laboratórios estão sucateados, eu sei! E fico P da vida com isso, afinal tudo ali é patrimônio meu também, foi pago com os meus – e os seus – impostos. Tá, confesso: o que me irrita de verdade é ver essa turma com férias em dezembro, janeiro e julho, recesso de uma semana em outubro e uma fartura de feriados emendados, fora o calendário anual de greve... Tá bom, admito: isso aqui é mais que uma provocação, é pura inveja, motivada pela ralação em pleno feriado. Eu adoraria ter tanto tempo livre quanto os amigos da universidade...

HOMEM DE 40, MULHER DE 20

2007-11-14T09:21:00.000-02:00

Sem detalhar muito, há professores que penetram aqui e as elites sempre se encontram, os exemplos a seguir são mera ilustração – verdadeira: tenho um amigo que se casou três vezes, na primeira com mulher da mesma idade, ou par de anos mais nova. Dois filhos e poucos anos depois meu amigo, charmoso professor universitário, trocou a mulher por uma aluna, ele com 34, ela com 20, ninguém notou diferença de idade, foi a relação professor-aluna, ainda mais uma caloura, que provocou certo frisson. O casamento durou bons 13 anos, acabou porque ela queria filhos, ele alegava que já os tinha, a moça partiu para a produção independente. Pouco depois meu amigo casou-se com nova aluna, agora ele tem 48, ela tem a metade exata, 24. Novamente a diferença de idade não provocou tanto alvoroço, o fato a estranhar desta vez é que a terceira, embora tenha 20 anos menos que a primeira e 10 menos que a segunda, é certamente a menos bonita e interessante das três. Conhecendo como conheço meu charmoso amigo, desconfio que ele, por mais incoerente que isso pareça, não gosta de casamento. Gosta é de ter companhia e sabe, desde já, que a nova moça logo será futura-ex. E o que isso tem a ver com o tema deste post, que atende novamente a pedidos? Ainda não sei, não sou autoridade nesse assunto, apenas observo. Sem desmerecer a coragem de nosso personagem – sim, porque pra desfazer um casamento e encarar outro logo em seguida é preciso peito – e mesmo sabendo que o maior orgulho masculino é se exibir com carne nova, sei que quem fez as escolhas não foi ele, em nenhum dos casos. E querer uma garota de 24 aos 48 é bem normal, ser escolhido aos 48 por uma de 24 é coisa bem diferente. Claro está que o poder é afrodisíaco, seja o poder do dinheiro, o poder da fama e até o poder do intelecto. Meu amigo não é rico nem famoso, já disse aqui que é um mero funcionário da universidade, mas é um intelectual brilhante, certamente o charme do professor é o atrativo maior. Que o poder compra boa companhia ninguém duvida, aí estão as falsas louras que engravidam de astros do futebol, as modelos-atrizes que conseguem ponta na novela com o teste de sofá, as belíssimas garotas do tempo amantes do chefe do telejornal, a jornalista que conquista vida fácil depois de uma rapidinha com um senador e até a campeã de todas, essa engravidou do maior astro do rock mundial e depois ainda garantiu vaga de apresentadora com cachê milionário, casando com o feio e baixinho chefão da emissora de TV – mas isso não é amor, é oportunismo mesmo, pra ser educada e não evocar a mais antiga das profissões. Voltando ao nosso exemplo, porque escolheu ela homem tão mais velho? Sem citar possíveis motivos freudianos, podemos afirmar que em primeiro lugar há o já citado encanto pelo poder. Assim como ele incha o peito ao exibir a aluna-menininha, ela empina o nariz pras amigas ao exibir o professor-troféu. Em segundo lugar vem a incompetência de certos machos jovens, mais preocupados com a quantidade do que com a qualidade, não duvido que meu amigo professor seja bem mais eficiente que os concorrentes alunos entre os lençóis. E chegamos a um ponto importante: meu amigo não se esquivará de umas aulinhas também na cama. O problema é a dificuldade em se livrar da pele de mestre, mesmo quando a gatinha de 20, passando dos 30, já estiver pós-graduada. Os encantos intelectuais do mito-professor de ontem vão se tornar defeitos do homem de hoje, ela escolheu, ela vai cair fora. Talvez faça como outra amiga minha, bem mais ousada, também professora universitária: casou-se com um aluno 18 anos mais novo. O casamento já dura 20 e ela explica: "fui professora, mas das generosas, das que aprendem vendo o aluno crescer. Acabamos crescendo juntos".

MIL PERDÕES

2007-11-13T09:04:00.000-02:00

O assunto surgiu lá no Correio, a cena narrada é bem comum, tem muito homem que recebe um chifre e quer saber qual é o maior, o dele ou o do adversário – o pênis, não o chifre. Conheço até uns que tinham traído primeiro e já estavam com as malas prontas, mas ao saber do pulo feminino dão um passito atrás, só pra saber se a mulher gritou na hora agá. E há os que afirmam que é natural ao homem dar uma escapadela, mas se for dela o escape, aí é putaria. Um jovem amigo publicou nervoso comentário por lá e fez provocação cá, bem lembrando que as mulheres são também capazes de reações parecidas, querem saber se a outra é mais jovem, mais gostosa ou mais libertina, e lembro que o destempero feminino tem a desvantagem de uma certa, por vezes grande, carga de histeria. A explicação para tais demonstrações de fúria dita ciumenta estaria no sentimento de posse, mais afeito à competitividade que ao amor, esse é doado. E se os homens ainda são melhores nisto, na competição, as mulheres vão aprendendo direitinho. Para apimentar ainda mais o debate conto caso verídico de mulher que foi trocada, depois de 20 anos de relacionamento, por um jovem aluno do marido. Passado o choque inicial, se comprazia em dizer que entre as mulheres era ela a eleita – amava era ser a única, ainda que definitivamente excluída. Que o ciúmes dá certo tempero às relações, disso ninguém duvida, e que somos irracionais nesse sentimento é mais certeza ainda. Já tive um ataque porque cheguei em casa às 5 da manhã, depois de uma esticada com amigos, e encontrei o companheiro no décimo sono, o que significava que ele NÃO sentia ciúmes, vá entender a cabeça de uma mulher. E quando entra sexo nessa história, a coisa fica mesmo superlativa – e abro parêntesis para dizer que faço distinção entre infidelidade e deslealdade, no primeiro caso cabe diálogo, ainda que sofrido, no segundo o perdão é bem mais difícil, fecho parêntesis. Voltemos às destemperadas reações frente ao sexo extraconjugal, seja de fato, seja presumido, seja pressentido. Não acredito numa equação resolvida: homens sempre competem pela posse, mulheres sempre pelo amor. Não nos esqueçamos, nessa hora, de outro sentimento igualmente corrosivo: a culpa. Conheço muitos, homens e mulheres, que se martirizam por não poder amar, ou por não continuar amando. E que usam altas doses virulentas de suposto ciúme como um remédio que alivia a própria dor: basta transferir a culpa.

Aos que já sentiram ciúmes, aos que sentem agora e aos que ainda vão sentir - a todos nós - as palavras do mestre Chico Buarque, em Mil Perdões:

Te perdôo

Por fazeres mil perguntas

Que em vidas que andam juntas

Ninguém faz

Te perdôo

Por pedires perdão

Por me amares demais

Te perdôo por ligares

Pra todos os lugares

De onde eu vim
/

Te perdôo

Por ergueres a mão

Por bateres em mim

Te perdôo

Quando anseio pelo instante de sair

E rodar exuberante

E me perder de ti

/
Te perdôo

Por quereres me ver

Aprendendo a mentir

Te perdôo

Por contares minhas horas

Nas minhas demoras por aí
Te perdôo

Te perdôo porque choras

Quando eu choro de rir
/

Te perdôo

Por te trair

BRECHT NA PERIFERIA

2007-11-12T09:41:00.000-02:00

Na fachada um enorme banner anuncia “o teatro de Bertolt Brecht em sua comunidade, entrada franca”. Os carros vão estacionando na estreita avenida de periferia, formam uma longa fila prateada, que carro novo é prata, algumas vezes cinza ou preto. Na fila, adivinhamos alguns que parecem ser do bairro, mas a maioria, como nós, pode pagar – reconhecemos dois professores de artes, uns dez atores de grupos diversos e mais uma cambada dos freqüentadores de sempre, moças metilucolamente desalinhadas em suas sandálias rasteirinhas e roupas de cara malha colorida – vi uns cinco vestidos Elvira Matilde, os rapazes de calças largas e sandálias de couro ou tênis. A peça começa às sete da noite, aqui fora o calor é imenso, lá dentro sabemos que será bem pior, o galpão é estreito e baixo, com telhas metálicas. A primeira sacada da noite é boa, entramos e somos servidos por atores travestidos em garçom, vende-se cerveja bem gelada, refrigerantes e salgados, o ambiente logo vira uma balbúrdia, afora o fato de que nos esprememos em estreitas fileiras de cadeiras plásticas. A adaptação do texto de Brecht tem toques ousados, está lá a metalinguagem, uma peça dentro da peça promovendo o devido distanciamento, e a ação salta para um futuro 2020, em que a idade penal baixa para 8 anos e se ergue um muro físico separando o morro da cidade aqui em baixo, a cidade somos nós, a platéia. Mas tudo é muito tosco, dos cenários aos figurinos, os atores são jovens e inexperientes, as atuações desniveladas, há até vozes que por vezes nem se ouve. A platéia é amiga e condescendente e noto que os poucos da comunidade parecem estar gostando de tudo um pouco, afinal as cenas e as falas são familiares, o teatro é didático ou não seria Brecht. Quando a peça termina estamos instalados em uma mesa do bar cenográfico – confesso que resisti a aceitar a troca de lugar depois do curto intervalo, minha timidez me deixa em pânico de ser arrastada à força para a cena, mas a amiga atriz garante que posso ficar sossegada. A peça chega ao fim toscamente como começou, estou louca de vontade de ir ao banheiro, não vejo nenhum, são nove da noite e tomei já duas cervejas. A platéia aplaude com vontade e de repente acontece – notem que uso o verbo acontecer: “tornar-se realidade, apesar de esforço ou interesse em contrário, por estar além da capacidade de controle ou de previsão, fato inesperado”, ensina o dicionário. Um rapaz se levanta e toma o microfone para contar, entre lágrimas verdadeiras, sobre a morte trágica do irmão assassinado – e de como culpou a mãe por não ser coragem. Baixa o pano.

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Sexta-feira conheci novos velhos amigos. Bom demais. Beijos pra Madame Sô, RM e MR.

CADA MACACO NO SEU GALHO

2007-11-09T13:01:00.000-02:00

RM chamou atenção, com razão. O filminho do rapaz doando sangue já apareceu lá no Caixote...

Publico outro, então, por sugestão do meu filho. Um exemplo de como os filhotes conseguem, com eficiência, interromper os colóquios amorosos - digamos assim - dos pais...

2007-11-09T09:38:00.000-02:00

Hoje é sexta, amanhã vou encher as unhas de terra em grandes movimentos paisagísticos, leia-se arrancar uma erva daninha daqui, plantar uma mudinha lá, tirar um vaso do sol, por outro exatamente naquele lugar – e ir bicando uma cervejota enquanto isso. Acordei pensando nas minhas orquídeas, quando notei estava com uma blusinha maluca, em tons de rosa, roxo, laranja e amarelo! Acreditem, existe uma blusinha assim e ainda tem um monte de moça que pergunta aonde descolei... Me vi toda colorida e lembrei que “inda ônte” estava vestida de marrom, aliás vestia a única roupa marrom que tenho no armário, provavelmente única porque não me apetece muito a cor. E ontem, de marrom, notei que muita gente na rua também ia e vinha de chocolate. Entrei no trabalho, somos uns 20 no mesmo espaço, e pude contar: 1, 2,3... 8 no total de marrom! Sem contar algumas calças, bolsas e sapatos. Me lembrei de meu amigo ginecologista, já falei dele aqui, o que desenvolveu método para decidir se uma mulher está no período fértil ou na TPM. Meu amigo fala também em sintonia de cores, segundo ele volta e meia as pessoas que trabalham juntas aparecem vestindo as mesmas cores, ocorre também em família e em qualquer situação em que um grupo convive muito e por muito tempo. Ah, o ginecologista também jura que as mulheres que convivem juntas acabam menstruando todas na mesma época, um pouco por causa dessa sintonia que atinge os hormônios, um pouco por causa da lua – mas isso é papo pra outra hora, quem sofre são os homens, posto que se elas menstruam juntas, terão também juntas a TPM. Voltemos às cores, já pude atestar inúmeras vezes essa coincidência – conheço até uma burocrática dupla responsável pelo Departamento de Pessoal que se veste com a mesmíssima impessoalidade – e não ocorre apenas com as mulheres, não! Já vi homens qual par de vasos, terno e gravata em tons idênticos. Diz que ocorre porque as pessoas traduzem nas cores as energias que estão à volta, podem se influenciar pelo clima político, pelo clima familiar, pelo clima afetivo, pelo clima profissional e até pelo clima mesmo, que pode ser ensolarado ou cinzento. Espero, hoje, encontrar pela frente um mar de rosas, roxos, laranjas e amarelos...

E como hoje é véspera de sábado - eu estarei como minhas orquídeas - deixo este filme que recebi dia desses: uma entrevita feita pela TV PUC para matéria sobre doação de sangue. O entrevistado, feliz com seus 15 segundos de fama, bem que se esforça para incentivar outros doadores...

O MINISTRO ARTISTA

2007-11-08T09:02:00.000-02:00

A quarta foi dia de trânsito louco na capital mineira. Não que o trânsito não esteja louco por aqui em qualquer dia da semana, mas é que começou a Teia e, além da “diversidade cultural brasileira”, Belo Horizonte foi presenteada com a presença de Lula – quem precisou se deslocar de carro ou de ônibus em qualquer ponto de Belo Horizonte sabe do que estou falando, agentes de trânsito e guardinhas atrapalharam ainda mais a esperada bagunça. Por causa da Teia há centenas de pontos da cidade com algum evento cultural, aqui um seminário, lá um workshop, num hotel um seminário, no teatro uma performance, no parque tem cinema ao ar livre, na praça pequenos e grandes shows. O ministro também veio, claro, vai aproveitar a estada para um megaevento em ginásio, anuncia que quem quiser pode filmar e fotografar, o show será transmitido ao vivo pela internet, tem o nome de “Banda Larga”. O ministro artista deu uma longa entrevista coletiva à imprensa no começo da tarde, longa não pela quantidade de informações ou frases úteis, mas demorada por causa da natural dificuldade léxica de nosso ministro baiano. Ele esclarece que está preocupado com as novas mídias. Às tantas solta esta pérola, misto de merchandising e atestado de incompetência ministerial: “O cidadão Gil, através do seu trabalho artístico, está dizendo: queremos banda larga para todos. E, evidentemente, esperando que isso tenha eco na própria vida institucional do pais. Eu, como cidadão, espero que os governos do Brasil respondam positivamente, cada vez mais, a tudo isso.” Como assim, ministro?

E em homenagem a ele publico este filminho - não é novo, eu sei - mas sempre serve pra lembrar do martírio que é, para a imprensa, arrancar uma frase compreensível do baiano.

EU SOU MEIO NEGUINHA

2007-11-07T09:37:00.000-02:00

A escritora Lya Luft, em artigo publicado em junho deste ano – veja bem, li na internet, não na revista – comenta críticas que recebeu de alguns leitores por ter defendido os valores da família. Diz a sábia Luft: “Houve quem dissesse que minha posição naquele artigo é politicamente conservadora demais. Pensei em responder que minha opinião sobre família nada tem a ver com postura política, eu que me considero um animal apolítico no sentido de partido ou de conceitos superados, como ‘a esquerda é inteligente e boa, a direita é grossa e arrogante’. (...) O que tem isso a ver com minha idéia de família? Tem a ver, porque é nela que tudo começa, embora não seja restrito a ela. Pois muito se confunde família frouxa (o que significa sem atenção), descuidada (o que significa sem amor), desorganizada (o que significa aflição estéril) com o politicamente correto. Diga-se de passagem que acho o politicamente correto burro e fascista.” Comecei isso aqui não pra falar de família, embora aproveite para dizer que concordo com Lya Luft, mas para destacar a frase “acho o politicamente correto burro e fascista”, com a qual me identifico plenamente. Visitando um blog amigo fiz um comentário em que usei carinhosamente a palavra “negão”, mas o comentário foi editado e surgiu lá, como se fosse de minha boca – ou de minha pena – a expressão “afro-descendente”. Vou contar uma historinha: tenho um amigo, que o IBGE classifica como negro, mas que tem um tom de pele marrom que denota a mestiçagem típica de todos nós, brasileiros. Esse amigo se destaca no meio musical como genial percussionista pesquisador dos sons dos tambores de Minas e, nos meios “politicamente corretos”, como empreendedor na formação de jovens pobres, sejam eles negros, pardos ou brancos, ainda de acordo com o IBGE. Conversávamos outro dia sobre as aulas com a meninada, quando ele me contou, abre aspas, que quase todos os alunos são pretos, fecha aspas. Alguém na roda de conversa questionou meu negro amigo sobre o fato de ele usar a palavra “preto” para designar seus iguais – ou quase – na cor da pele. Meu amigo achou graça na observação e comentou que, no Brasil, um preto pode chamar outro de preto, mas se um branco – ou quase – usar a mesma palavra, será taxado de “politicamente incorreto”. E completou: “essa história é ridícula, no Brasil você pode falar negro, mas experimente falar negro nos Estados Unidos, será linchado! E agora importaram de lá essa moda imbecil de me chamar de afro-descendente. Quer dizer então que não sou brasileiro igual todo mundo? É a coisa mais racista do mundo, parece que estão querendo me “devolver” para a África! Sou preto, com muito orgulho, e não fico me queixando de ter tanto branco descendente dos colonizadores imperialistas na minha família”. Em respeito a ele, prometi nunca usar “afro-descendente” ao me referir a alguém cadinho mais chocolate que eu, que sou meio neguinha.

UM COM TODOS, TODOS COM NENHUM

2007-11-06T09:22:00.000-02:00

A Amélie publicou lá no Correio Feminino outro dia bom texto do Jabor – sim, ele é um mala, mas mesmo assim tem alguns textos legais – sobre a dificuldade que as pessoas têm de se relacionar, todos querendo alguém, mas todos sendo altamente seletivos, na eterna busca da “alma gêmea”, coisa que só existe mesmo em livro do Paulo Coelho – sim, confesso que um dia li Paulo Coelho, pelo menos falo mal com conhecimento de causa. É o diagnóstico do já velhusco e solteirão Jabor, os jovens vivem repetindo a mesma queixa, a da dificuldade nos relacionamentos amorosos, mas o viés é um pouco diferente: dizem que não é difícil encontrar um parceiro sexual, e para os jovens não deve ser mesmo, mas vai parecendo impossível encontrar um (a) companheiro (a) pra vida, ninguém quer saber de compromisso, em qualquer instância. Como o já amigo Rafael insiste em receber do Verbo algumas dicas sobre as mulheres, concluo que também ele enfrenta dificuldade parecida. Pois numa roda de conversa com colegas de trabalho, no último sábado, surgiu teoria interessante para o fenômeno - sim, a besta aqui trabalha em alguns sábados, e se trabalhar aos sábados faz parte da rotina, conversas bestas no trabalho aos sábados também fazem parte. Um rapaz lançou a idéia de que a dificuldade dos jovens em assumir compromissos amorosos tem duas razões básicas: de um lado, o jovem de hoje consome tudo rápido demais e várias coisas ao mesmo tempo, o que estaria provocando dificuldade de concentração em um único foco e, sobretudo, em ir "até o fim" de qualquer coisa, incluindo aí os relacionamentos. Por outro lado, a facilidade em distribuir beijos como doces em dia de Cosme e Damião e de conseguir muitos e diferentes parceiros sexuais, desestimularia o jovem ao investimento em um único relacionamento mais duradouro. "Pra quê?", pergunta o jovem de seus 20 e poucos anos, "não vale a pena ficar investindo em uma menina, se há tantas querendo te experimentar!" O que aprendi? Notei que o jovem de hoje é menos arrogante que os homens mais velhos: percebe, pelo menos, que quem está experimentando é a mulher.

VEJA BEM

2007-11-05T09:15:00.000-02:00

Veja bem, eu nunca assinei a revista de maior circulação no país, mas claro que já comprei uma ou outra na banca, nas datas ou eventos históricos, e sempre me arrependi, pela parcialidade e superficialidade das matérias que, sendo de revista, esperava-se serem “de profundidade”. Há anos não consumo a dita nem me interessa o que lá se publica, e foi com surpresa que recebi um exemplar esta semana, acompanhado de um folhetinho que garante que sou uma leitora muito especial e por isso fui contemplada com 6 edições “inteiramente grátis”. Li e reli várias vezes o folheto, já com medo de estar caindo em alguma armadilha, vai que surge alguma cobrança na minha conta depois. Mas, veja bem, tudo indica que a revista já não tem circulação assim tão grande e agora até se propõe a me pagar seis edições pra ver se eu pago seis meses de assinatura. A capa chamativa exibe uma boina vermelha e a manchete: “Chavez”. Abaixo: “À sombra do ditador”. Em letras menores: “Como o desvario ideológico chavista abala a vida dos venezuelanos”. Ok, decido ir lá conferir – e começo minha saga: Uniclass, Tim, Toyota, H Stern, tudo em página dupla, chego à “Carta ao Leitor”, que talvez eu leia depois, agora procuro é a matéria sobre o ditador. Resort Costão do Santino. As Páginas Amarelas trazem uma entrevista com o Jô Soares, argh, essa eu passo. Caixa Econômica, Bayer, Havaianas, Kia Motors, Skinka – que será isso?, Nextel, tudo em página dupla, cheguei ao “Ponto de Vista”, com Lya Luft, essa vou ler sim, mas primeiro a matéria da capa. Nova fragrância da Axe, Caminhões Ford , Varig, Hyundai, quase não notei a página do Millôr, pensei que era um anúncio também. Sigo em frente: Mais Hyundai, Almap, não sei o que é isso, chego na seção “Cartas”. Não quero ler cartas, cadê o Chávez? Electrolux, Panasonic, MMartan, Boston Medical Group, HBO, de novo a Ford, mais cartas... Banco Real, Neogama-BBH (?), novas cartas... Vivo, Revistas da Abril, Vestibular da Fumec, parece que começaram os anúncios “locais”, Hotéis Transamérica, de novo Vestibular Fumec, mais duas páginas da Fumec, MRV Engenharia, Claro, Ricardo Eletro, Resort Costão do Santino, Buchanan’s, MASB Projetos, Vestibular Uni-BH, Colégio Imaculada Conceição, de novo uma seção de cartas! Mitsubishi Motors, Vivara, no cantinho tem uma seção “Holofote”, mas a primeira foto é a do senador Marcelo Crivela, decido continuar. Colgate, chego ao “Radar”, Nelson Jobim é o destaque, talvez leia depois, cadê o Chávez? Casas Bahia, chego em “Veja Essa”, os destaques são uma moça de biquíni e o Jabor sentado numa poltrona, abaixo dele anúncio do carro Gol, cheguei à primeira matéria da revista! Não, ainda não é a do Chávez, o título é “Se colar, colou...!”, deve ser alguma coisa espinafrando o Lula, a foto dele é o destaque, mas procuro o Chávez. Dell Intel, Bacardi, a matéria agora é “O PMDB volta à sua mina”, Rede Salesiana de Escolas, Saraiva, chegamos à seção “Economia”, a matéria tem imenso infográfico, é sobre a ameaça de apagão, apenas uma página, chego ao meio da revista, está lá encartado em papel de gramatura grossa o Santander. Mais uma materinha de economia, sobre a queda do dólar, cadê o Chávez? Acho a matéria, finalmente! Enorme foto do ditador de costas, com camisa vermelha, como um bom diabo gosta, punho em riste. Dou uma folheada. Algumas páginas com grandes fotos e 10 pequenos depoimentos de venezuelanos que não gostam do homem, um quadro comparando Chávez a Mussolini e a Hitler, mais fotos grandes acompanhadas de pequenos depoimentos, páginas entremeadas por novos anúncios Intel, Tam, Vivo, Malwee. Acabou a matéria... É, veja bem, melhor deixar pra leitura rápida de banheiro e depois passar a revista pro neto recortar as gravuras.

A DONA DA VOZ

2007-11-03T09:43:00.000-02:00

Acabo de me despedir, pra sempre, da dona de uma das mais belas vozes que conheci. Mulher linda, inteligente, perspicaz, tinha também uma voz única, de timbre grave, ligeiramente rouca e sensual – mas como era uma voz natural e espontânea, sem empostação, por isso mesmo não escondia os tons da alegria. A voz fez história na TV e no rádio, deu cor a centenas de comerciais Brasil afora, foi referência em inúmeros documentários. Rever aquelas pessoas na despedida me fez lembrar que convivíamos com a mulher dona da voz nos anos mais felizes das nossas vidas, época em que trabalho podia significar também diversão, aprendizado, conhecimento e amizade, coisa bem rara hoje em dia.

O VERBO FAZ ANIVERSÁRIO !

2007-11-02T10:56:00.000-02:00

Blogueiro adora comemorar o número de posts publicados, certamente porque é mesmo difícil manter a página atualizada e ainda encontrar tempo pra visitar os blogs amigos. O Marcos Rocha comemorou há pouco 500 posts no Plano-Geral, continuo duvidando que eu chegue lá, o Ricardo Soares, do Todo Prosa, comemorou 100 - o que já é uma façanha. Nem imagino quantos são os posts publicados pelo Rayol, que mantém vários blogs e ainda publica e dá pitaco em outro tanto – esse não deve mais ter o que comemorar...

Resolvi festejar também, hoje completo 49 posts!!

Não é incrível? Pra comemorar, resolvi melhorar o visual da casa – mulher tem dessas coisas, logo enjoa da decoração da sala e providencia ao menos umas almofadinhas pra mudar o astral. Dia de visita então é uma correria, toca a catar brinquedo e objetos estranhíssimos que insistem em aparecer na sala e corre pra arrumar o banheiro social, já repararam como mulher tem essa obsessão em checar se o banheiro está ok quando a campainha toca? Pois dei uma arrumada na sala e no banheiro também. Espero que as visitas se sintam à vontade e continuem tagarelando. Aqui no Verbo o papo é publicado na hora e sem censuras, a casa é sua!

2007-11-01T10:24:00.000-02:00

Gosto de gente, tem dos que gostam e dos que não gostam de gente, me enquadro no primeiro tipo, não significa que não tenha também uma certa timidez, uma coisa não anula a outra. E mesmo sendo o que as pessoas chamam de “comunicativa”, minha timidez me leva sempre a aguardar o movimento e a fala do outro antes de começar a tagarelar. Gostando de gente – gostando, portanto, das diferenças, dos sotaques e das variadas possibilidades de inteligência – gosto de me fazer invisível para ouvir as conversas dos outros. Fiquei aliviada em saber que minha bisbilhotice não é só minha e que hábito (vício?) assim pode ser bem útil: de fragmentos de conversas da vida real Almodóvar retira os (in)verossímeis diálogos de sua filmografia. Sentado sozinho em alguma mesa de bar em Madrid, o diretor finge tomar um café enquanto estica os ouvidos para as conversas alheias, sobretudo as das mulheres. Minha bisbilhotice não é tão calculada nem tem objetivo tão nobre, não tem aliás objetivo algum, mas serve para ajudar a compreender como as pessoas vão compreendendo o mundo. Foi assim que me aproximei de um carrinho de pipoca, atraída pela conversa animada entre o velho pipoqueiro e um rapaz cabeludo, calças largas e cuecas à mostra. O pipoqueiro avisava que o espetáculo teatral que começaria logo, logo, em plena quarta-feira às 6 da tarde, era uma bosta: “já assisti, o pessoal me deixa assistir tudo aí nos ensaios no teatro. Rapaz, é ruim demaaaaaaais!”. E o rapaz: “é, mas eles entregam um resumo do texto no final, tá valendo, véio”. Do que falavam? Das montagens oportunistas dos falsos grupos de teatro, que “encenam” os livros do próximo vestibular.

2007-10-31T11:17:00.000-02:00

Na ótima série “subpensamentos”, Marconi Leal pontifica: “no princípio, a comunidade humana tinha grande necessidade do grupo e dispunha de pouquíssimos vocábulos para se comunicar. Ou seja, era como um grande time de futebol”. Bem, estamos próximos ao fim dos tempos e continuamos nos comportando como um grande time de futebol, e cada vez mais acostumados ao besteirol e à roubalheira patrocinada pela cartolagem, com o aval dos políticos. Assim, já nos preparamos para mais uma CPIzza (by Rayol), a que (não) vai revelar os desvios de verba e o superfaturamento nas obras para a Copa de 2014, nenhuma cidade-sede revelou quanto teria no orçamento, mas as contas da copa na austera Alemanha revelam que foram gastos por lá a bagatela de 8 bilhões de euros, mais de 22 bilhões de reais – dá pra imaginar o tamanho da farra do boi por aqui. E enquanto clubes e governos calculam os lucros, surge a notícia da perfeita simbiose entre o futebol e a política brasileira: Romário foi convidado a se candidatar a vice-prefeito do Rio...

2007-10-30T23:29:00.000-02:00

Terça-feira, um pulo no Pé-de-cana, degustar um filé com folhas de agrião e batatas, cerveja geladíssima, claro. Quinta, uma passada no Chapéu de Sol, bater papo com os colegas, petiscar bolinhos de arroz, tudo regado a cerveja gelada. Sexta, parada rápida na Caprese, forrar o estômago e tomar um chop gelado, ou um copo de vinho. Sábado, passagem no Dalva, comemorar o niver da atriz, ao som de samba de raiz e muita cerveja, claro. Domingo, almoço no Xapuri, cachacinha e... uma ou duas geladas. É terça de novo, chego agora do Antônio. Belo Horizonte vai nos tornando alcoólatras, a fama chegou até ao New York Times, cês viram? O mais bacana: o Bar do Caixote, freqüentado pela Maria Luiza.

2007-10-29T22:20:00.000-02:00

A justiça tarda, mas não falha, já o legislativo falha, mas sabe ser rapidinho se a votação for em causa própria – alguém já viu vereador ou deputado gastando tempo com discussões em plenário, consulta à população ou análise de parecer de comissão se o assunto for o aumento do próprio salário ou dos benefícios? Rapidez maior ainda se verá se a votação for de interesse dos financiadores das campanhas, entre eles as grandes incorporadoras e as empreiteiras. Mudar a lei de uso e ocupação do solo ou aprovar um “novo” Plano Diretor de uma cidade são o caminho fácil e seguro para criar ou ampliar as brechas que permitirão o chamado progresso, às custas da natureza. Já comentei aqui que nove grandes “empreendimentos verticais” – leia-se pombal com pelo menos 20 andares, quatro por andar e trocentas vagas na garagem – serão construídos nas montanhas de Nova Lima, cidade vizinha a Belo Horizonte. As famílias de classe mérdia alta se encantam com os folhetos que mostram as projeções do paliteiro em meio ao verde, mas quem compra apartamento num desses prédios está condenado a viver num eterno canteiro de obras, quem constrói não entrega tudo de uma vez, vai se capitalizando ao longo do empreendimento – vende-se um para financiar o próximo. Pois a câmara municipal da cidade acaba de aprovar novas mudanças no Plano Diretor. Tudo para permitir o ingresso do comércio e do "turismo" no Jardim de Petrópolis, um pequeno reduto com lotes de 5 mil metros quadrados para residências unifamiliares e que, por isso mesmo, consegue preservar um importante bioma da Mata Atlântica, talvez o último remanescente na região metropolitana de Belo Horizonte. Aliás, o Brasil tem hoje apenas 7% da Mata Atlântica original e 11% do que resta foram destruídos em apenas 10 anos, mas isso não tem importância. A Mata Atlântica é considerada Patrimônio Nacional pela Constituição de 1988, mas isso não é importante. A área de Nova Lima é protegida por lei federal específica, mas isso, claro, não importa aos ilustríassimos vereadores. Qualquer alteração no uso do solo em área de preservação deve ser aprovada primeiro pelo Conselho do Meio Ambiente, mas como Nova Lima nem sequer tem um, isso também não tem importância. O fato é que já estão na planta os projetos para a construção de bares, restaurantes, pousadas, casas de eventos, centros de convenções e aqueles terríveis espaços dedicados aos “esportes da natureza”, como trilhas, arvorismo, canoismo e outros ismos afins. Vai ser uma beleza, o sujeito vai morar no pombal com área de lazer cimentada e depois pagar para trepar numa árvore da antiga Mata Atlântica. Onças e miquinhos que se mudem pro zôo, isso não tem a menor importância.

Aos engraçadinhos que acharem que eu estou legislando em causa própria aviso que sim, certamente. Mas não possuo terreno ou casa no Jardim de Petrópolis.

2007-10-25T21:19:00.000-02:00

Meu fim de semana será prolongado, veja explicação no post logo abaixo, e tive que ficar pendurada na internet bom tempo, respondendo mensagens e enviando outras pra não deixar o serviço acumular demais. Nessas, me deparei com o excelente artigo do Ruy Castro, na Folha de São Paulo. Como gostaria de ter escrito - e ainda bem que foi um homem quem escreveu, reproduzo:

Pela Maria da Penha
Ruy Castro

Um juiz de Sete Lagoas, MG, freqüentou o noticiário esta semana por declarar "inconstitucional" a Lei Maria da Penha, que protege a mulher contra as agressões do marido ou companheiro. Segundo o juiz, a lei é absurda porque transforma o homem num "tolo", num subjugado "sem autoridade". Diz também o juiz que a desgraça humana começou no Éden, quando Eva tentou Adão. E acrescenta: "O mundo é masculino! A idéia que temos de Deus é masculina! Jesus era homem!".Peço vênia para discordar. Para mim, o episódio da maçã marcou muito mais a possibilidade de redenção do homem que de sua maldição. Pelo menos, deu um sentido à sua vida: pecar. E não entendo a empolgação do magistrado pelo gênero masculino. Ao contrário, acho que o homem só faz o que faz - constrói submarinos, promove guerras, levanta cidades, pinta capelas, compõe baiões ou escreve "Memórias de um Sargento de Milícias" - para se compensar pelo fato de não ter ovários. Sem falar em que, segundo Freud, a maioria dos homens só faz tudo isso para impressionar as mulheres. A ojeriza do ilustre juiz denota também um certo desprezo pela condição intelectual da mulher. Nesse ponto, ele pode não estar sozinho. Uma avaliação da inteligência na escala animal, feita há tempos pela OMS (Organização Mundial da Saúde), deu o homem em 1º, o chimpanzé em 2º e, creio, o gato em 3º. Baseando-me em meio século de observação empírica, sou mais pela mulher em 1º, o gato em 2º e o chimpanzé em 3º. O homem emplacaria, se tanto, um 6º lugar, depois do pernilongo e do papagaio. Já me convenci, inclusive, de que o homem é só um instrumento usado pelas mulheres para produzir mais mulheres. Pai de duas filhas, não tenho nada contra e achei ótimo ser um elo nessa cadeia de produção.

2007-10-25T19:18:00.000-02:00

Fui para mais uma etapa do caríssimo programa pago pela empresa para me transformar em um “dirigente”, é o que promete a instituição que recebe gordo cachê pelo curso, se bem que para me transformar em dirigente bastava a empresa me dar carta branca para tomar determinadas decisões e me pagar os bônus devidos – com os ônus das decisões já estou treinadíssima a arcar. O módulo agora é o de Gestão de Pessoas, como não sou novata nessa história fui com roupas bem confortáveis, claro está que o grupo de futuros dirigentes terá que participar de pelo menos um desses joguinhos de empresa, ou vamos jogar balão, ou cartas, quem sabe puxar uma corda num cabo de guerra, uma dúzia de engravatados de cada lado. Não deu outra, depois de algumas projeções, das que não precisam ser projetadas pois está tudo impresso na individual apostilinha, e da exibição de um filminho sobre um maestro e sua orquestra, todo curso que aborda liderança há de fazer analogia entre equipes e uma orquestra – creio que nenhum autor dessas apostilas jamais foi conversar com os músicos de uma sinfônica, ou descobririam que é quase unanimidade entre eles a arrogância, a prepotência e o autoritarismo dos maestros – chegou a hora do joguinho. Felizmente nada muito hard, se estivéssemos ao ar livre talvez nos pusessem numa corda bamba entre duas árvores, mas para alívio geral – nessa altura estávamos todos tensos imaginando o que viria a seguir – era preciso apenas responder a um pequeno questionário. Errei de cara a primeira questão, “escreva seu nome no quadrado ao lado”, nem notei que o espaço assinalado era um retângulo e só na questão seguinte me dei conta de que o dito questionário era um apanhado de “pegadinhas”, lição número um: quem é apressadinho e quer se livrar logo das tarefas acaba errando. Daí pra frente foi fácil, não tinha como errar nada, embora uns três ou quatro tenham conseguido errar até a clássica “seu pato botou ovo no vizinho, a quem pertence o ovo?”, esqueceram que pato não bota ovo. As perguntas eram nesse nível todas elas. Acabou a aula de hoje, o saldo do dia foi de pelo menos meio quilo a mais na balança, não há como deixar de mastigar tanta bala e bombom à disposição na sala, e degustar bolos, doces, frutas, refrigerantes, sucos e salgadinhos em dois coffee breaks e ainda encarar um grelhado com fritas na hora do almoço. Como amanhã tem mais, paro por aqui, vou tomar um banho pra relaxar e tentar fazer em casa mesmo o serviço que acabou se acumulando lá no trabalho.

2007-10-24T09:32:00.000-02:00

Os filmes do cabo se repetem ad infinitum, mês a mês, e como salva-se 1 título entre centenas, vê-los aos pedaços no zapping do controle remoto não traz prejuízo algum, pelo contrário, é possível formar uma esclarecedora colcha de retalhos da produção cinematográfica atual. E nos divertimos desvendando as regras da indústria do cinema. Surge o rosto de determinado ator e imediatamente sabemos se o filme é “de ação” ou uma “comédia romântica”, por exemplo. E é muito fácil prever os detalhes de todo o roteiro apenas pela análise do casting, em roliúdi há o casting dos “maus do leste europeu”, os terroristas são sempre os mesmos louros de cabelo comprido e olhar penetrante. Se o herói do filme, qualquer filme, tiver que lutar, será contra um do casting “sou forte, mas vou perder”, que reúne os grandões de cachê pequeno que sabem bater mas vão apanhar feio no final, seja em filmes de luta, de guerra, de ação, épicos e até fitas ligeiras para o público teen. Aliás, há dois orientais imensos que se revezam em aparições nos filmes de luta, ora no posto de chefe da Yakuza japonesa, ora na Máfia chinesa, tanto faz, todos tem os olhos puxados mesmo. A lista de casting dos coadjuvantes é tão ou mais esclarecedora quanto a dos protagonistas. Num filme sobre dez pessoas presas numa nave espacial prestes a se defrontar com terríveis alienígenas, precisamos de apenas 2 minutos, em qualquer momento da fita, para saber quem vai morrer primeiro e quais sobreviverão na última cena. Se forem dois os atores pretos entre os coadjuvantes, sabemos que um deles será o primeiro a ter morte terrível, ao outro restarão duas opções: ou será salvo heroicamente pelo protagonista no finzinho, ou terá morte igualmente heróica salvando o (a) mocinho (a). Ah, se houver uma única mulher nesse elenco, ela sobreviverá! Mas, convenhamos, brincar de adivinhar – e sempre acertar – o enredo completo das ficções de 120 minutos da telona que chegam à telinha é um exercício inofensivo. O problema é que adivinhamos, com a mesma facilidade, o que vai se passar nos noticiários da TV. Mesmo descontando-se o aspecto commoditties das notícias – todas iguais como sacas de soja plantadas pelas grandes agências ou por burocráticos jornalistas – também as imagens de destaque, a duração de cada matéria, a paginação delas, a participação de repórteres ao vivo e até os “comentários”, tudo é absolutamente previsível. O Brasil vai se moldando por meias verdades de 30 segundos.

2007-10-23T11:12:00.000-02:00

Esfriou, finalmente, depois de meses de um calor sufocante, se bem que os homens dizem que as mulheres confundem chuva com frio. Eu estava prevenida, sempre levo algum agasalho pro trabalho – quem me vê na rua entrando na empresa no começo da tarde deve pensar que sou louca, os termômetros marcando 35 graus e eu carregando um casaquinho – faço isso porque o ambiente é refrigerado demais. A chuva veio com aquele ventinho que no começo é refrescante e pura alegria, mas que logo nos deixa arrepiada e daí a pouco não tem como disfarçar, é frio mesmo. Saí do trabalho pra garoa, feliz da vida com minha quentinha jaqueta de veludo. Passei em frente à porta de um evento social, sei lá se vernissage, se lançamento de livro, se estréia de alguma peça alternativa, são essas coisas que ocupam os espaços culturais em plena segunda-feira. Na porta, se exibia uma curvilínea garota de 20 e poucos anos, com uma taça de espumante em uma das mãos, na outra uma minúscula bolsinha – dessas que mal guardam um batom. Espremia-se dentro de um vestido laranja de alcinhas, as costas nuas, pernas idem, os pés enfiados numa fantástica sandália dourada com salto de uns 15 centímetros, nunca consegui aprender a me equilibrar em cima desses. Passei perto e reparei: a moça não tinha um único pelinho do braço arrepiado, não sentia frio. Talvez se esquentasse com um certo alvoroço interior, a garota olhava aflita pra rua, com aquela cara de “será que ele vem?”. Me lembrei de frase que li, não lembro aonde – atenção turma que freqüenta o blog do Marconi Leal, estou deixando claro que li, e deixando claro que não lembro aonde, citação sempre foi meu fraco, fazer o quê? – a frase que li retrata a cena que vi: “gostosa não sente frio”.

2007-10-22T09:16:00.000-02:00

Fui nesse domingo, havia apenas seis pessoas na sala de cinema – sinal de que a febre começa a passar. O que achei? Que fizeram muito barulho por nada, como quem procura cabelo em ovo. Estão lá todos os elementos que fazem um bom filme, o roteiro é muito bem amarrado, a narrativa tem ritmo, a fotografia é impecável, a trilha sonora é marcante, a montagem é excelente, os atores, todos, estão ótimos. A realidade nua e crua da guerra urbana no Rio de Janeiro é narrada na primeira pessoa, é um certo capitão militar de elite quem expõe seu ponto de vista, claro que o homem tem muita merda na cabeça, não se poderia esperar diferente, o filme deixa claro como se fabricam homens assim. O sujeito haverá de ter mentalidade curta e será capaz de apontar os maconheiros universitários como responsáveis pelo tráfico de drogas – num raciocínio tão rasteiro quanto culpar o aidético pela própria doença porque transou sem camisinha – e como se o crime organizado não pudesse encontrar rapidinho outra coisa tão lucrativa quanto, como por exemplo o tráfico de armas, na hipótese absurda de todos os consumidores de classe média e alta largarem repentinamente o vício. Mais um ponto pro roteiro na construção do personagem. Para os que dizem que o filme é coisa de fascista, Arthur Xexéo lembra que seria o mesmo que considerar Francis Ford Coppola mafioso porque imortalizou o Poderoso Chefão. O filme é necessário e oportuno por colocar o dedo na ferida e detonar, sem meias medidas, a Polícia Militar – incluindo o BOPE. Mas a classe mérdia, fã de Duro de Matar e apavorada com a violência urbana, não entendeu o filme – a maioria confunde argumento com ideologia, protagonista com herói e acredita que assistiu a uma apologia da manjada política do paredon. Jornalistas, articulistas, blogueiros e até professores mantém aceso o debate, enquanto o público consome como água plásticos com o símbolo da caveira cravada pela espada, os camelôs cariocas faturam alto vendendo bonequinhos do capitão com metralhadora em punho, um ator aproveita a onda para abrir badalado bar em Sampa e uma banda de rock encontra finalmente espaço nas rádios depois da sorte de ter a música escolhida para a abertura do filme. O diretor José Padilha, que já foi chamado de radical de esquerda depois de Ônibus 174, se diverte com a pseudo polêmica de agora, dizendo que em breve precisaremos de cinema com bula: “O Ministério da Cultura adverte: violência e tortura fazem mal à saúde”.

PS: MR e RM planejam debate sobre o filme. Melhor ir ao cinema.

2007-10-19T20:07:00.000-02:00

Recebi agorinha este filminho e não resisti, tenho que compartilhar. Vejam porque é difícil ser muçulmano na Itália. Pelo menos para nós, mulheres...

Bom fim de semana a todos!!!

2007-10-19T10:17:00.000-02:00

Choveu forte durante a noite, pondo fim a uma estiagem de 85 dias sem uma única gota d'água em Belo Horizonte. O céu está mais transparente hoje e as folhas das árvores voltaram a ficar verdes, porque perderam a grossa camada de pó. Eu me sinto com a alma lavada. E me lembrei dos amigos. Para eles, o texto de Oscar Wilde:

AMIGOS

Escolho meus amigos não pela pele ou outro arquétipo qualquer, mas pela pupila.
Tem que ter brilho questionador e tonalidade inquietante.
A mim não interessam os bons de espírito nem os maus de hábitos.
Fico com aqueles que fazem de mim louco e santo.
Deles não quero resposta, quero meu avesso.
Que me tragam dúvidas e angústias e agüentem o que há de pior em mim.
Para isso, só sendo louco.
Quero-os santos, para que não duvidem das diferenças e peçam perdão pelas injustiças.
Escolho meus amigos pela cara lavada e pela alma exposta.
Não quero só o ombro ou o colo, quero também sua maior alegria.
Amigo que não ri junto não sabe sofrer junto.
Meus amigos são todos assim: metade bobeira, metade seriedade.
Não quero risos previsíveis nem choros piedosos.
Quero amigos sérios, daqueles que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem,
mas lutam para que a fantasia não desapareça.
Não quero amigos adultos nem chatos.
Quero-os metade infância e outra metade velhice.
Crianças, para que não esqueçam o valor do vento no rosto
e velhos, para que nunca tenham pressa.
Tenho amigos para saber quem eu sou.
Pois os vendo loucos e santos, bobos e sérios, crianças e velhos, nunca me
esquecerei de que "normalidade" é uma ilusão imbecil e estéril.

2007-10-18T10:38:00.001-02:00

Minha filha dá aulas em oficinas de vídeo na periferia de Belo Horizonte. Aliás, uma oficina é na periferia, no infernal Conjunto Paulo VI, a outra é na favela mesmo, uma com o sonoro nome de Pedreira Prado Lopes, que a comunidade chama apenas de Pedreira – um pouco para evitar o trava-línguas, um pouco porque é, sem trocadilho, uma pedreira viver ali – e a polícia abrevia para PPL, diz que é de lá que sai o preço do grama da cocaína e da pedra de crack em Beagá, com a ajuda da “Data PPL” são atualizadas as cotações todos os dias. No infernal Paulo VI a oficina de vídeo é para adolescentes que se inscreveram por vontade própria, é verdade que a maioria preferia uma oficina de dança, de funk ou de axé, mas essas tiveram as vagas preenchidas primeiro, o jeito é encarar a oficina de vídeo mesmo. Na Pedreira, as aulas são para jovens infratores em liberdade assistida, esses são obrigados a se inscrever ou perdem chances e benefícios. É possível, pois, imaginar com que receptividade a oficina, e minha filha, foram recebidas por lá, a saudação mais calorosa foi de alguém que se levantou para anunciar: “não fico aqui nem fudeno”. Não pedi licença à minha filha pra falar sobre o trabalho dela e, na verdade, devo já me desculpar por imprecisões ou incorreções inevitáveis, não tenho como ser fiel aos fatos e suas múltiplas facetas, conheço apenas a face de minha filha quando chega em casa exausta e muitas vezes triste de dar dó. Não me chegam muitos detalhes, a filha sabe que há detalhes sobre essas idas freqüentes à Pedreira que deixariam as mães de cabelo em pé, me chegam apenas algumas frases soltas, comentários esparsos, um menino que não subiu o morro porque está jurado de morte, outro que sumiu das aulas por idêntico motivo, o irmão de um aluno que acaba de ser assassinado, uma criança que vai à aula com outra criança agarrada ao seio, uma redação sobre a vida que só fala em morte. Num lugar como esse, a idéia de realizar uma oficina de vídeo é temerária, a começar pelo fato de que se espera que a oficina termine com a produção de ao menos um vídeo. É preciso subir a favela com roupas simples que escondem equipamentos caros e é preciso, sobretudo, tomar cuidado para não filmar nenhum ângulo que desagrade aos traficantes locais, isso sim que é desafio. Em setembro a Pedreira enfrentou uma guerra, mais uma, entre gangues. Num fim de semana foram 4 baleados, no fim de semana seguinte homens encapuzados invadiram uma festa num sítio, mataram 7 e metralharam outros 14, dias depois um rapaz invadiu um ônibus e saiu atirando pra matar o rival, acertando também um velho de mais de 80 anos – e tem gente que ainda não acredita em destino, o velho passa dos 80, pega um inocente ônibus com o Free Pass dos velhinhos, pra morrer em frente à Pedreira com uma bala na cabeça. Várias aulas foram canceladas porque a polícia não sobe o morro, mas bloqueia as entradas cá embaixo, os moradores entrincheirados como num gueto de Varsóvia. Minha filha conhece parte da história de alguns dos mortos e feridos, a maioria mulheres e adolescentes. A guerra continua, claro, mas a polícia deu uma trégua, os governos anunciaram medidas de urbanização não se sabe pra quando e a imprensa já encontrou outras chacinas pra noticiar. Minha filha voltou a subir a Pedreira em outubro, com a coragem e a ousadia bem típica dos mais jovens. Os comentários dela estão cada vez mais esparsos.